Носит ли Господь бороду? А роста он какого? Малого?
Что-то ваш почтальон с письмами не торопится – нужными,
Вероятно, с облаками накладочка вышла. Значит, не суждено,
А я? Да как прежде. Там же. На съемной с обоями рваными. Одна,
Вечером сизым, холодным просится в гости с желтой улыбкой луна,
Я ее в комнату, через форточку и на стол – лучше лампочки,
Посидим: по одной, по второй. Вместо красного лунные бабочки,
По утрам тяжелей. Серый город хмурые лица на улицы накрошит,
трамваи пьют ток из проводов, сам понимаешь, ни хрена хорошего,
Я так-то держусь, стараюсь, но все чаще истекаю строчками,
Ставлю каждый день запятую, но уже не боюсь жирной точки,
В общем-то, и высоты не страшусь, что я – девочка маленькая?
Я бы давно – вниз, да маму жалко – не выдержит, старенькая,
Ты там мои узоры на чистых листах не разглядывай – некрасивые,
Стыдно. Даже себе слово давала, что смогу заново, буду сильной,
И все бы ничего, но похоже Пастырь ваш равнодушный,
Что ему стоило с ангелом переслать весть из небесной глуши,
пару слов. Или через сон перебросить знакомую нитку – клубочком,
Там, где раньше время стучало, что-то свернулось комочком,
Знаешь, все же пиши, вдруг разживется ящик почтовый конвертами,
А я обещаю быть умницей и больше не ждать. Получится, наверное,
Мне бы только Бога на пару слов, на пол вздоха, на треть взгляда,
Просто спросить: «А сам бы смог, когда ангелов нет рядом?
Я ведь не прошу себе новую, с чужим именем на ладони дорогу,
Мне бы хоть раз три предложения, даже одно. Разве ж много?»
Ты уж как-нибудь договорись с Господом, с Дьяволом, с ветром,
И этой ночью мне передай часть души своей в белом конверте
Сообщение отредактировал Елена Маючая: 24 Февраль 2013 - 21:30