Война.
Миниатюра, блогозапись.
- Прости. Но сегодня я уже научилась жить без тебя.
Она аккуратно застегнула молнию своих кожаных сапог и вышла в дождливый туманный день, оставив его позади.
Их роман начался бурно – они проводили каждый день вместе, не в силах оторваться даже на час. Они были лучшими друзьями, любовниками, супругами, они были друг для друга всем. Он делился с ней своими маленькими победами, а она улыбалась и заваривала ему кофе. Они отдали все, без остатка, утонув в жизни – мечте, захлебнувшись стонами в кровати, которую не покидали часами, сутками.
- Ты моя? Ты только моя?
- Я придумана для тебя…
Медленно падали листья. Аномально жаркая осень принесла войну. Очень важно было доказать, кто прав, а кто виноват. Каждое слово словно выстрел, фраза – килограмм тротила, брошенного в лицо любимому врагу.
День сменялся днем, окружающие ехидно посмеивались в козлиные бородки: «А где любовь?». Битвы шли, ночь сменяла дни, война продолжалась.
Эту битву выиграл он. Ему очень важно было доказать, что это ее вина, у него нет выхода, только закончить войну, закончить все. Он ушел, напоминая, чья это вина. Она билась в истерике, просила вернуться, встретиться, поговорить, не разрушать. Но это было ее виной и ее наказанием.
Дождливым утром она пришла за вещами. Он начал разговор, доказывая снова и снова ее вину. Но это уже не имело значения. Вчера она не могла жить без него, а сегодня – научилась.
Ведь, в конце концов, какая разница, кто виноват? Главное не дать себе понять, что можно жить без любимых.
