...

...

...

...

А кто по вашему может зваться писателем?
мне вот стыдно такое про себя говорить)

А вы и не говорите, пускай сами догадываются. Писатели же как дети - всякие бывают. В том числе и застенчивые. Я бы и про себя не говорила, потому что это не совсем правда про меня-то. Я на самом деле поэт. Но это же воспринимается как высокомерие, когда такое про себя говоришь - и обиды начинаются чисто по факту: "Ах, ты поэт, значит, а я, значит, говоно!?" - вот я и скрываю свою поэтическую сущность.
А ещё бывают, кто за деньги пишут. А я по любви.

Давно не заглядывала- - а тут нескушные разговоры пошли. Вообщем, как увидела первые оценки рассказа - поморщилась.

Очень любопытный опыт вышел, кстати. Мне кажется, я разобралась. Бывают писатели, которые интересуются литературоведением. А бывают, которым скучно. Бывают писатели, которым интересен литанализ. А бывают - которым противен. Вот на этом конкурсе меня такие писатели и учат уму-разуму. Это такой приём из неолитанализа: "Признайся, что написала гавно!" Но я не признаюсь, у меня характер. А я наоборот из вредности углубляюсь в классический литанализ, я писателям от этого нехорошо.

Санрин, драматургически мыслите, тут захотелось уметь так же.

О! Ну вот я уже и гуру!
А то ведь на некоторых порталах за драматургическое мышление и даже банят. Бывает.

— Восемнадцатилетняя ночная красавица... — голос Юсуфа растягивается от удовольствия и замирает.
— Красавица... Красавица... — шепчет в спину.
Я обошёл весь базар и засел в чайхане, утирая пот в ожидании плова. Юсуф плюхнулся рядом на свёрнутые каральками ножки:
— Красавица... Сам хочу её больше всех, только о ней думаю, но жена убьёт. Надо продать, от греха подальше. Веришь нет? – только один раз коснулся её щеки. Руки обжигает.

Чайханщик принёс плов и чашку с водой. Я старательно мою руки, вытираю их краем чалмы и берусь за плов.
— Мне тоже плов принеси! — бросает чайханщику Юсуф и гладит моё плечо: — Совсем с ума свела, про жену думать не могу, купи, пожалуйста!

Откуда он знает, что у меня есть деньги? Откуда цветок знает, что сейчас пойдёт дождь? Откуда шакал знает, что сайгак больной и скоро сдохнет? Не люблю торгашей. Дядя торгаш, двоюродный брат торгаш, два родных брата торгаши - всех не люблю.

Деньги у меня в поясе – цена за мой дом и всё, что в нём было. Дед давно сказал: «Пусть уезжает». Моя маленькая Холнисо ходила в гости к Фатиху, все только об этом болтают. Рожать не хочет, в гости ходить хочет. Теперь и отец сказал: «Езжай! С братом я разберусь».

Маленькая женская фигурка семенит по улице, спешит куда-то, не в гости ли?
— Слушай, Холнисо! Соседи тоже слушайте – и вы, отец! Три раза тебе говорю развод. Три раза развод. Тройной развод. Прощай, женщина!

Зачем Аллах дает самые пронзительные голоса самым низкорослым женщинам?
— Ой, ну и подумаешь! Да вы только умеете, что книжки читать да сказки рассказывать! Да и хвала Аллаху, что я от вас, наконец, избавилась!
Собралась долго визжать, но откуда-то прилетел камень, прервал женские речи.
Зазвенели браслеты на ногах, побежали ноги в дом моего дяди прятать коротышку Холнисо от глаз.

Вот и всё. Браслетов, цепочек и другой мишуры разведённой женщине хватит, чтобы успокоить дядю. Вах-вах-вах, бедная девочка, вах, какой злодей племянник оказался! Прогнал жену, чтобы учиться в Самарканде, слыхано ли?!

Но Юсуф хочет, чтобы я не добрался до Самарканда, а потерял голову и деньги в Беговате. Нет, дорогой, женщины приходят и уходят, а голова с деньгами всегда нужны.
— Слушай, Юсуф, что ты ко мне пристал, нет у меня столько денег! Отстань совсем и не гневи душу.

— Сколько нет? — Юсуф подпрыгнул сидя, — кто сказал, что мне деньги дороже семьи? Я сказал? Ты такое слышал, да? Я сказал: купи от греха подальше! Я не сказал «даром бери». Но я же не сказал «купи за полную цену». Я так сказал?

Теперь хоть что скажи – с живого не слезет. Надо молчать. Не нужны красавицы будущему студенту медресе. Для нас есть вдовы и разведёнки.

* * *
Мы тащимся по жаре к дому Юсуфа посмотреть на красавицу. Ишак уже куплен, караван уходит завтра, время есть – почему бы не посмотреть?

— Увези в Ходжент, там продашь. Там хорошую цену дадут, — советую я купцу.
— Кто меня с таким товаром из дому выпустит, ты с ума сошёл, что такое говоришь?!
— Ну, кокандским купцам продай, за полцены.
— На Коканд караван неделю назад ушел. Их месяц нужно ждать. — Врёт, в Коканд караваны каждую неделю идут, а то и два раза за неделю. В Самарканд куда реже.
— Слушай, куда торопишься? Лепёшек жалко, красавицу кормить?
— Мне себя жалко. За месяц я седой стану или... жена меня убьет.

— Откуда она у тебя?
— Она дочь моего покойного дяди из горного кишлака. Единственная дочь. Братьев нет, других родственников нет... Приданого тоже нет – дядя совсем бедный был. А вот и мой дом!

Дом не «вот», а «вон» – в конце длинной улицы. Не люблю торгашей.

* * *
За иссохшимся от жары дувалом, как за чёрствой кожурой гранатового яблока прячется услада тенистой зелени. Прыгает в сердце гранатовым зернышком - надкусишь, и жаждущая душа наполнится благодатью. Есть ли в Самарканде такие сады, как у нас? Еще не уехал, а душа уже тоскует.

— Возьми второй женой – и все дела! Вон какой у тебя дворец! — говорю погромче.
— Какой дворец, я бедный человек, зачем мне вторая жена?! — и шёпотом добавляет: — говорю же, убьет!
— Или разведись со старой женой, возьми молодую! — я не сбавляю тон, делаю вид, что не понял.
— Зачем так говоришь? Эта женщина – мать моих детей! — впервые Юсуф смотрит прямо на меня и в глазах его возмущение.
— Прости, пожалуйста, не хотел так шутить.

Старуха несет чайник, суетится вокруг айвана. Юсуф ведёт меня к домику в глубине сада.

... Если скажу, что её глаза сияют как волшебные синие бабочки на светящемся белизной фарфоре лица, в обрамлении летящих ресниц, как озеро в обрамлении камышей сверкает влагой, когда нигде в мире нет другой воды – ничего не скажу.
Капли прохлады на моём лице. Её синие глаза пробудили во мне жажду, какой я не ведал...

... Если скажу, что её руки нежнее сметаны ровными струйками стекают по платью, сужаясь в запястьях и завершаясь распустившимися лотосами ладоней – ничего не скажу. О мука, разве сумею я найти слова, чтобы описать эту девушку? Разве сумею найти слова, чтобы описать эту муку, когда слов нет и тишины и покоя тоже нет?

...Если скажу, что её волосы чернее ночи или крыла ворона - прощу ли себе несвежесть слов? Обыденность – немыслима в присутствии чуда.

…И куда ни пойди – всюду синий свет её глаз. Можешь отвернуться, зажмуриться, не смотреть – но ты стал уже зрячим. И уже мир тёмен без этих звёзд.

...Не боль прикушенного языка, а соль во рту привела меня в чувство:
— Какую цену ты хочешь за дочь своего дяди?

* * *
Мы брели между звёздных россыпей – звёзды над головой и звёздная пыль под ногами, песок прохладен ночью. Пустыня отражается в небе и расцветает созвездиями. Мы не пристали ни к какому каравану – кому посмею доверить свою сказку? – отыскиваю в пути укрытие и ставлю дневной шатёр, у входа в который сплю, чуткий сторожевой пёс. И снова ночь спускается на землю, и в небе расцветают звёзды – чтобы отразиться в её очах.

Сначала в них не было никакого отражения, это позже пришли звёзды и ещё позже засверкали пляшущие искры — «Весёлые бесенята» — пел я. И бесенята росли, злые и колючие вначале – они становились всё безудержней, всё веселее. Как она изменилась!

Ишак тоже расцвел – месяц без седока, только скромная поклажа путешественника, – шёл за мной мой цветущий ишак, пританцовывая.

Дом там, где женщина. Горы стали моим домом. Берег реки стал моим домом. Пустыня стала моим домом. Вся земля стала моим домом.

Узкие тропы в горах стали моим домом. В поиске дневного отдыха я пришёл к маленькому озеру моего дома, горному саю – и возжелал омыть в нём ноги.

О, как пылала моя душа! Ледяная вода казалась тёплой как парное молоко. Леденела кровь в ступнях, поднималась к сердцу – и там вскипала. И я раскинул руки, как кружащийся дервиш, и запел о своей любви.
И запели со мной кусты джидды. И трава, что обступала сай со всех сторон, прижимаясь к прохладе, – запела вместе со мной.

И одинокий коршун в бесконечной своей синеве забыл об охоте, внимая моей песне. И тихоня змея замерла в норе, перестала волноваться о мышиной возне. И мыши перестали суетиться. И старый суслик привстал на цыпочки, устремив нос в сторону песни.
Ибо всё живое покорно любви.

Я смотрел во все глаза - и всё равно сморгнул, пропустил момент, когда в зрачках моей спутницы расцвела улыбка. Она не говорила со мной, никогда не говорила, но лучики её небесных глаз перестали колоть и засияли новым светом.

И она перестала таиться за ужином. Раньше я отдавал ей миску с рисом и всем, что аллах пошлет (я это называю «плов») – и она скрывалась в шатре, там кушала. А тут села рядом со мной у костра, откинула чадру и стала есть, роняя рисинки и облизывая пальцы.

И мой голос пропал куда-то, и я не мог ни говорить, ни петь, как говорил к ней и пел каждый вечер.

Я прикоснулся к её руке...

Зашелестели предрассветные птицы, вспоминая свои песни. Ветер обнюхал дерево дикой сливы и умчался рассказать о ней арчевнику. Развеялся туман в моей голове. Несбыточное стало былью и выше этого – нет чудес. Смогу ли об этом рассказать? Захочу ли?

…А солнце в тот день не взошло.

Как узнаю о надвигающейся буре? – муравьи закроют двери в свои дома, суслик спрячется в норе, коршун перестанет кружить в небе, поспешит укрыться за скалой – от них человек узнает о буре. И только когда бурю приносит другой человек – некому о ней рассказать.

Поднялась пустыня стеной песка, окружили нас всадники, клацнули хором затворы на ружьях, уставившихся на меня своими дулами: «Не шевелись!»
И тут я впервые услышал голос моей лунной красавицы.

Она бросилась, загораживая меня, к главному среди воинов, закричала, затараторила, зачастила что-то… по-русски. Нежнейшая из свирелей – так вот почему она не разговаривала со мной! Она не знала моего языка…

В этот миг сердце моё наполнилось знанием – и остановилось.

Так я познал то, что никогда бы не хотел узнать. Юсуф солгал мне – красавица не была его родственницей. Дочь могущественного сердара Джилинске, похищенная лихими удальцами – вот кто она была. Глупый торгаш купил её за гроши и, размечтавшись, не вернул сразу отцу. Он очнулся только, услышав глашатая на базарной площади: «А кто укажет похитителя и тюремщика девушки – получит в награду всё имущество тюремщика того и похитителя!»

Почуяв, как вспыхнула земля под его ногами, Юсуф увязался за мной, едва прибывшим в Беговат. Он избавил меня от слушания новостей, обрушив на меня своё гостеприимство...

* * *
Ветер-балагур разболтал мою тайну и привел русских нукеров к нашему шатру. Благодарю тебя, великодушный сердар Джилинске – ты помиловал мою шкуру и одарил золотом за спасение дочери! Взвилась пыль от копыт, стукнуло сердце в горле – улетело за ней.

В раскалённой знойной пустыне солнце падает вслед за моим улетевшим сердцем и лучи убегают от меня. Я – статуя со сжатыми кулаками. В моих кулаках – лёд золотых кругляшков.

Порыв ветра толкнул меня и я упал.

* * *
Спустя вечность небо надо мной стало лицом:
— Э, парень, хватит лежать, надо идти. Вставай!
Руки человека подняли меня и потянули, вынуждая переступать ногами.

Как же мне холодно вдруг стало! И почему я ещё жив?

Люди не дали мне умереть. Выгоняли из меня холод горного сая и горя. Чужие люди, жители маленького горного кишлака поили меня горячим чаем, кормили горячим хлебом, ругали горячими словами – требовали, чтобы я жил.
И просили, чтобы пел.

Я кашляю, не переставая. Мой кашель кажется людям песней – потому что я выкашливаю синих бабочек из моего сердца. Синие бабочки смерчем устремляются в небо.
Люди просят меня петь.
Песен во мне не осталось и ничего не осталось, кроме синих глаз моей любимой.

Я не увижу её никогда больше.
Я подарю людям свою любовь.
Пока есть во мне боль – я жив.

Ой, я правда не понял, это о сужении понятия „пейсатель“?
Но ход мыслей понравился!

Да не, про "пейсателей" я сразу объяснила - через этимологию. А здесь просто задвигание бюстом в тупик.
Сужение понятия на примере "ну вот, хоть один порядочный человек" - но в данном примере героиня тут же замечает ошибку ("хоть один" - оскорбительно для всех присутствующих) - и в попытке оправдаться и выбраться из щекотательной ситуации она привычно переходит от оправданий к нападению. Это вынужденная мера, поскольку ЛГ не умеет выбирать слова и грешит неточностью формулировок. Голова - её слабое место. Зато сиси - огого!

Санрин, поймут, просим!

ок, сами напросились:
__________
Ну вот, хоть один порядочный человек!
Ой, я совсем не то хотела сказать!
Ой, я совсем не в этом смысле!
Вы меня неправильно поняли, я не имела в виду, что вы непорядочный... не надо к словам придираться. Я просто хотела сказать, свет не без добрых людей и даже и на этом форуме... и вот не надо меня извращать! Я вовсе про вас и не говорила... господи, ну откуда только такие берутся - им что ни скажи, они сразу... да не хотела я вас обидеть! Мужчина, чего вы ко мне цепляетесь! Ах, уже и не мужчина, вас это слово оскорбило! Ути какие мы нежные, посмотрите! А сами как понапишут гавна всякого! Как это где? - а в прошлом конкурсе! Да ничего там... да конечно уж, "шедевр", ага! Признайтесь уж сразу, что написали задней левой ногой, вы же умеете писать! У вас в прошлом году такой был рассказик... меня ажно до костей... а этот гавно! Да плюньте вы, зачем так упираться? И все говорят что гавно, и я говорю и вообще, вы неспособны посмотреть в глаза объективной реальности. Хватит зажмуряться! Вот она, слева от вас.
Ну и т.д.

Вот тут не совсем согласен, кстати. Она уже после наших (моего, в частности) комментов в данной теме будучи в жюри конкурса оценила Ваш рассказ гораздо выше, чем его оценили остальные ЧЖ.

Ну вот, хоть один порядочный человек!

Здесь можно было бы порассуждать о вреде не только вводных слов, но и сужения понятий, каковое сужение, отсекая основную часть айсберга, обрекает айсберг на пребывание за рамками понятия... но ведь писатели кругом. Не поймут.

насчёт 3, уж простите - это то самое, за что и раскритиковали. Вам может нравиться ваша работа, ваше право. Но остальные назвали стиль литературным веником и эскизом статьи. Тоже имеют право. И хотя можно сказать что автор прав, потому что на его стороне авторское право, я для того конкурсного рассказ читатель. Потому скажу как читатель. Плохая заготовка статьи.
На мой личный вкус не больше и не меньше. Потому что ваших авторских идей и авторского смысла никто кроме автора не увидел.

Да ради бога - пока вы не берётесь доказывать. Плохая, так плохая. Ведь непонятно, чем именно плохая - и подсказать некому, составить план разбора, привести примеры. Так вы уж верьте, что "плохая" и что "заготовка", вы же всё равно не сумеете ничего объяснить. А личный вкус вам показывает, что вы и без объяснений что-то поняли. Или не поняли. Неважно. Важно высказаться.

Пейсателей же!
В общем да. Это слово Антимат часто применяет и к себе (не только она, и не только на этом форуме), абсолютно вне контекста национальности, а с иронией. Поэтому, я считаю, Вы зря заостряете внимание на нем.

Не, я серьёзно: слово "пейсатель", безусловно, наделённое ироническим оттенком смысла, тем не менее, не может быть применено к оппоненту в процессе потопления оного: в этот период оппонент не способен оценить иронии и не заметит дружелюбия. То есть, слово остаётся без иронически-дружелюбной шелухи - просто оскорбительным.
Сравните: "голубушка" - когда недоброжелатели так ко мне обращаются, мне это всегда ощущается как хамство. Доброжелателю ведь можно объяснить разницу, а недоброжелателю что ни объясняй - он только раздражается.
Нет, я не люблю это слово - и в панибратском его восприятии тоже не люблю.

Понимаете, я ведь к словам совсем даже не равнодушна, что бы мне ни пытались внушить читатели моего рассказа. Очень доброжелательные: "Признай, что глупость написала!" - не могу врать, не глупость. Очень сильный искренний рассказ.

А теперь смотрите: я высказала вслух своё мнение о своём рассказе: "о, какая самоуверенная хамка!" - надо утопить. Это обычная реакция "мелкопейсательских" форумов. Я в оскорбительном смысле. Ведь Антимать - сначала - поняла мой рассказ. Но после - прислушалась к старшим товарищам. К вам. К ВВП. И теперь уже ей плохо от моих добрых слов (а я регулярно ей протягиваю руку) - но, оскорблённая своей глупостью (а верить кому-то, кроме себя было глупо) - она не может принять моей руки. Ибо, усомнившись в рассказе - уже не верит в мою искренность.

А теперь смотрите: я высказала вслух своё мнение о ситуации: "да это уже ни в какие ворота!" - и все мои благие помыслы воспримутся как оскорбления. В этом слабость неуверенных людей: они сами себя запутывают.

Осталось понять кого считать семитом (нынешние евреи они генетически ближе к туркменам и болгарам, да и арабы хоть к семитам и ближе - тоже родня дальняя), А дальше уж в разгул античего-нибудь

В еврее главное что? - пейсы. А какая у тех пейсах генетика - отдельный вопрос. Верно, товарищи пейсатели?
Я надеюсь, никто не оскорбился сейчас? Ибо в данном конкретном форуме слово "пейсатель" не считается оскорбительным, я всё неправильно поняла, да? Здесь любят евреев и, называя кого-то "пейсатель" - признают тем самым родственную душу. Пейсы - они должны быть внутри, а не снаружи.

И вот только не надо клеить ярлыки"сталинист" и прочее людям с отличным от вашего мнением. Тем более по спорным вопросам. И тем более защищая, уж простите, не очень удачную работу. Это не красит ни одну из сторон.

Ничего плохого я о сталинистах не могу сказать. Я это слово использую в отношении людей, с уважением относящихся к определённой исторической фигуре из нашей сравнительно недавней (а потому болезненной пока) истории.
Но "замшелый" и "идиотствующий" - это, безусловно, негативная оценка. И эти эпитеты я употребила в адрес сталиниста, который показался мне не очень гибким (замшелым) и не очень умным, поскольку раздувание ненависти к целому народу мне всегда казалось не очень умным. Я говорю сейчас о немцах.

А вы говорите об одной из моих самых любимых работ: "не очень удачная". Просто из-за несогласия со стилем. Все претензии данной тусовки к моему рассказу сводятся к:
1) фашист, убийца (и даже расстреливал, о как!)
2) слямзено у кого-то, не понять кого
3) стиль ужасно не подходит
Я что-нибудь пропустила? Да, вроде, нет.

По первому пункту обвинения, вроде бы, сняли? Если нет - думайте дальше.
По второму пункту: залогиньтесь в Википедии и посмотрите список участников - кто писал про Удета? Не удивляйтесь, увидев там моё имя. Я работала над этим материалом не менее полугода. Накопилось много всего, произошла реакция - и в результате возник этот, столь дорогой моему сердцу, рассказ о мальчишке, одержимом мечтой. О том, как не помогла ему мечта выжить - потерялся, сломался. В этом моя вечная боль - талант не может сам себя защитить, талант ломается гораздо легче, чем кто-то может представить. И всегда неожиданно. Вспомните Маяковского - и продолжите ряд. Вспомните поэтический образ Питера Пэна - мальчика, умеющего летать.
По третьему пункту: чтобы передать боль - надо говорить о ней просто и фактологически. Чем больше умных слов накрутишь - тем больше ослабнет заряд.

А... с чего это я-то список претензий за вас оформляю? Неужто здесь нет аналитиков помимо меня?
Выходит, нету.

Санрин, зря вы так. там ругали конкретно конкретную работу. Не более. Это то другой рассказ, его то ругать за что? В смысле за прошлое то не стоит

Ну, вы мне ещё объясните, будто бы эта сказка вам показалась попросту недоброй. И я опять не поверю. Да, вдохновилась на этом форуме, с кем не бывает. Думаю, все сетевые писатели сталкивались с ситуацией, когда за неумением писать - начинают апеллировать к Членскому Билету СП. Когда я с этим впервые столкнулась, мне показалось ужасно забавно. И здесь, на этом форуме, мне представилось, что надо бы потрясти докУментом - и враз признают мою гениальность и профессионализм. И ведь признали бы, поскольку топят без аргументов, а просто по стадному принципу. То какие-то замшелые идиотствующие сталинисты вылазят, то вдруг здравый человек, с сердцем - начинает мне задавать идиотские вопросы: "а шо ви имели в виду?" - Ситуация изначально нелепая и чем дальше, тем чудесатей.
И, кстати, слово "пейсатель" таки выдумано именно по расовому признаку юдофобии. Когда его достают и без зазрения пихают в спор - у меня ощущение, будто аргументов изначально не было, но ненависть уже возникла. Ненависть от бессилия. Я же выскочка, надо задавить.
Но сказка добрая, это вы зря.
В это и есть сила моего таланта - я всё переплавляю в шуткоюмор. Мне самой от этого иногда больно - беззащитность ранит - но если больно, значит, живы. А убивать я никого не собираюсь. Подумаешь, потопталась по чьей-то гордыне, обозвав её "гордостью" - человек с сердцем постоянно должен делать выбор между сердцем и умствованиями. Я тут чисто в качестве триггера.

Тут мне давеча высказались, что, мол, не все так могут, чтоб матерные слова и части тела в одном рассказе.
Я согласилась. Конечно, не все так могут. Я вот, например, не могу, хоть даже если и постараюсь.
Так я и не стараюсь зазря.
А потом вдруг подумала. Не сразу. Сперва черешен покушала. Потом ещё куда-то сходили после кухни. А потом уже забыла, куда шла, и стала думать. Прямо где-то между вторым поворотом и третьим.
И придумала, что мне это про мою же родную сказку такое сказали.
Не, не может быть, конечно. Но это я так подумала.
В сказке-то у меня что было? Женщина-Член. А матерных слов и частей тела там, вроде, отродясь... ну-ка, перечитаю...

Нету. А я уж испугалась: а вдруг я где про жопу упомянула? А не упомянула, это я только в скайпе такое слово упоминаю - и чаще всего, чтобы эмоцию выразить.
Бывает у меня такая эмоция, что только этим словом можно её выразить.
Ну вот, про жопу. Матерная она или нет? В смысле части тела или речи. То есть, до недавних пор я чаще маму упоминала, а мама, конечно, матерная. Но не часть тела, а вся целиком.
А жопа - это только часть. То есть, если у матери, то, наверное, матерная. А если у посторонней малознакомой писательницы или даже писателя?
Я же в основном с писательницами и писателями общаюсь.
И тут такое:

Извините, что без матов и половых органов. Не доросла я до них.

К чему это я?... а. Вы не про части тела, а про половые органы говорили. Что вы ещё пока что маленькая, чуть пониже жопы или как там она спереди называется. Кстати, интересный вопрос. Надо подумать.

Не, мы же про жопу говорили. Вот жопа, конкретно - это половой орган? Матерным словом, вроде, может иногда быть. А половым органом?
Вот и я думаю, что только у гомосексуалистов.
А гомосексуалистов я люблю.
Простите меня, гомосексуалисты, на матерном слове!
Я всё-таки постараюсь и впредь не употреблять (вот, кстати, это последнее слово на букву "у", "употреблять" - цензура у меня вырезала на Прозе.ру, а про жопы я там не писала).
И вы, писатели и писательницы - тоже простите. Хотя к вам это и не относится. У вас же жопа половым органом не работает, а наоборот.
Хоть вы до неё, некоторые, и не доросли пока что.

В вашем стиле никак не могу: не настолько мастеровита.

Ну вот как-то так, скромно получилось. Извините, что без матов и половых органов. Не доросла я до них.

Вот и я ж тоже такая ж отсталая... Куда мне до Москвы-столицы...
... Ой... мне тут муж подсказывает, что вы могли слово "член" воспринять как мат и как половой орган
Да ну, прям... гонит. Гонит, как самый настоящий член союза писателей. А он у меня, кстати, не писатель. Но гонит.

Пока вы сами не начнете читать других и комментировать, вряд ли случится диалога. Во всяком случае, я лучше Бунина почитаю, чем буду до упора доказывать пейсателю, что он сделал не так. Хотя исключения по дурости собственной делаю.

Так ить, диалога диалоге рознь.
Опять же, обещались писать, а теперь взад пятки - чегой-то вы? Ну напишите как Бунин, я уж три-то года подожду, куда деваться. А то могу поучить. Вы меня учите, а я вас. Я, не глядите, что дура набитая, а слов много умных знаю. Например, что слово "пейсатель" происходит от ненависти к жидам. То есть, если вы так кого назвали, значит, в подтексте имели в виду "жидомасонская морда". Я много редких слов знаю, а хотя сама не все употребляю, но уважение к чужой эрудиции понимаю.

Так, не будете писать сегодня в моём стиле? Слово своё назад забираете?

Спасибо за новинку.
Сразу предупреждаю, что согласно правилам форума, автор обязан комментировать чужие работы в размере трех штук.

Вам спасибо - за вдохновение.
А комментировать не могу. После того, как меня, дуру, набили - я, дура набитая, что ни откомментирую - то всё будет злобная зависть или подхалимаж. Да я и не обещала ничего, вроде. Свободна, вроде, от обещаний пока.

Мне сегодня лень.

Завтра, пользуясь тем же приемом, что-нибудь напишу. Точно так же, не напрягаясь. Ибо зачем?

"Ничто не забыто".
Сегодня решающий день. Болельщики в нетерпении ждут исхода матча: сумеет ли Антимать зафинтилить свой коронный через голову с разворота? Или ей придётся признать своё поражение? И как она это сделает после бестактного напоминания Санрин об обещанном голе? Врачи консультируются в срочном порядке насчёт обезболивающих. Не каждый игрок способен продолжать игру с травмой гордости.

Предисловие про баб

Вот мужики часто жалуются, что, дескать, баб на всех не хватает. Я хочу поправить: не "баб", а "женщин". А то и "девушек". Нынче это так называют. А баб, конечно, уже не хватает на всех.

Так, если тебе нужно не название, а по сути, - то, по сути, этого добра у нас ещё огого! Но не в пивнушке. Там мало. И не на футболе. Там больше, но все заняты. И не на хардкорных геймерских форумах. Тебе бы всё бы приятное с полезным. А фигушки.

Короче, бабы нынче называются "женщины", да. Но в интернете они называются "писательницы". Понял? Вот и давай по ссылке на писательский сайт... ага. Вот они - на любой вкус. И лиричные, и апатичные, и необычные - и даже симпатичные есть. Это сразу не разглядишь. На фотках они все сисями в объектив и гордость на роже: "Ах, я не такая..." А сама очень даже не прочь. Но по любви.

Вот для этого им надо сперва в душу влезть. То есть, да. То есть, вот именно. Ты нос не вороти! Хотел бабу - вот и получай! А ты как думал? Да. Придётся и почитать. Это то, что у них в душе. Да наплюй и забудь. Подкинь ей там, соломки какой, типа - Пастернака, Гумилёва - а сам в комментах про несравненную глубину (творческую), и красоту (душевную). А главное, напирай на то, что тебя никто не понимает. Это для них приманка такая. Они же на голову слабые, вот и клюют. Ты ей: "Ой, какая ты умная... меня ж, итить твою налево, раньше никто не мог понять! А ты эвон как... ну я с тебя фигею..."

Они шибко любят, чтоб с них фигели.

Ты только поосторожней там. Я говорю: всякие есть, да. И заслуженные, и застуженные, и униженные, и обиженные... но порой нет-нет, да и попадётся Женщина-Член.

Да, брат... такие нынче времена. А ты всё: "баба" баба!" - а как напорешься на такую? А? Вот, то-то и оно... ты там поосторожней, с этими бабами. ДокУменты спрашивай, ежли чего.


Женщина-Член


На одном писательском форуме, самом дремучем, завелась как-то Женщина-Член. И что только с ней не делали! И уж как только её не пытались извести! - ей всё нипочём. Никакая напасть её не берёт.

Что тут делать? - стали мужики думу думать. День думают - не могут придумать. Другой день думают - обратно нету идей. Третий день думают - всё зазря. Две недели тако вот думали, и с кофеем думали и с водкой - а не придумывается.

Стали мужики тогда репу чесать. Чешут репу, мысли в горсть собирают и меленько эдак по форуму рассыпают...
И вот заходит это Женщина-Член на форум, хвать-хвать: что такое? "Чую, говорит, вы тут никак думать без меня затеяли?"
Ну, мужики, ясное дело, башками трясут: "Свят-свят, голубушка, да мы рази ж без тебя такое посмеем? Да ни в жисть!" - А сами комменты за собой подтирать, пока не увидела.

И тут приходит на форум к ним Ванька-Дурак. Весь из себя неказистый, школу церковно-приходскую не закончил, а однако же, печатать двумя пальцами наловчился, - и пишет им: "Здорово, мужики!"
Ну, они: "Тоси-боси" - ему отвечают - дескать, "тут не только мужики, тут между нами и ещё кой-чего почище есть."
А Ванька дурак же, он намёков не понимает.
"А что - говорит - мужики, а нету ли тут среди вас баб случайно? Уж больно я за бабами соскучился!"
Мужики ему: "Свят-свят, спаси и сохрани, отродясь у нас тут никаких баб не случалося!"

А Ванька-то, даром, что дурак, а в церковно-приходской школе-то, худо-бедно, полгода отучился. Читать умеет. И вот он им это по складам вслух и читает: "Светлана - читает - Альбертовна, женского полу"
Мужики хором: "Не губи, батюшка!" - и в ноги ему повалились. Пока Светлана Альбертовна в темах отвечает, всё как есть, ему в приват обсказали: "Всех баб выжила эта Женщина-Член, нету у нас больше бабочек, ай и где же вы, родименькие наши, попряталися?!"
Ох, и осерчал тут Ванька: "Да как же вы, кричит, супостаты, такое позволили? Да рази ж можно этак с бабами-то? Это что ж вы такое на форум выпустили, что за экология у вас, извиняюсь?!" - ажно позеленел весь от гневу.

И ставит Ванька на форуме тему про цветочек аленький, а мужикам объяснил, чего и как в комментах писать. И мужики давай стараться!
Уж они и такое нежное понапишут, и другое, и чуть ли не про вышивку и кружавчики (ей-ей, не вру!) - писали-писали такое-эдакое, да и умаялись.
А тут как раз и женщина-Член подоспела: "Что это - кричит - вы тут такое без меня пишете! Уж я вас!" - и глазами вращать, и ногами стучать, ажно буря поднялась.
Мужики испужалися, разбегаются: "Спасайся - кричат - кто может! Вот ужо наша смертушка не за горами!"
Так и попрятались все, разлогинились, сидят разлогинившись, наблюдают. Только F5 нервно постукивают.

А в теме - мама родная! Женщина-Член бушует! Уж она им пишет - и стирает, пишет - и стирает. Только буквы мелькают. А Ванька за ней не поспевает. Каво он там, в своей ЦПШ учился-то? Полгода всего, али того меньше. Не выдержал, кричит ей: "Ой, Светлана Альбертовна, нету моченьки моей, не поспеваю я за тобой!"
Она аж замерла. В холке напряглась, мееедленно голову поворачивает и рычит: "Ты кого это только что назвал?"
Ванька сробел, однако, виду не показывает: "Вас, Светлана Альбертовна! Я ить всё про вас знаю. И что девушка вы, а не замужем, и что красоты неописанной и что цветочки аленькие любите, а также бифштексики с кровью и горчицей..."

И тут как гром грянул! Всё затряслося кругом, земля задрожала, интернет упал.
И все мужики разлогиненные и Ванька - все из форума повылетели нафиг и сидят в офлайне, текстуют друг дружке по мобильному: "Ты жив ли?" - "Да вроде жив... а ты?" - и не знают, что подумать, такая у них растерянность наступила.
А Светлана-то Альбертовна, как увидела, что сервер падает, так и давай рычать и метаться в рассудочном помутнении. И так она зычно кричала матюками, что её из Союза Писателей и попёрли...

А тут и интернет наладился и мужики из кустов повылазили. Смотрят, а Женщина-то и не Член больше!

И такая она красавица писаная оказалась, что давай они все к ней подкатывать и на Ваньку злобно глазом зыркать.

А только ей они все нафиг не сдались. Она прямо в комментах к Ванечке подкатывает, берёт его за белы рученьки и на ушко шепчет: "Ах, Ванечка, да нахрен нам с тобой этот форум сдался? Нам и без него неплохо, вдвоём-то!"
И свалили они с того писательского форума и нету там больше ни Ваньки-дурака, ни Женщины-Члена, а тишь да гладь настали умопомрачительные. И сидят там писатели умопомрачённые и всех проходящих женщин задирают и только одно спрашивают: "А ты не Член, случаем?"

А Светлана-то оказалась даже и не Женщина и не Член, а обычная баба, каких ни в сказке сказать, ни пером описать.

О_о а почему? Считаете вопросы в теме-интервью нетактичными?

У меня была подруга. Пять лет назад она мне наговорила гадостей (а с кем не бывает?) - и вот я пять лет жду, когда она скажет, что была не права, а на самом деле я хорошая. А до тех пор разговаривать не стану. Объяснить, почему? Потому что без выяснения отношений я бы просто приняла ее те слова как правду. А я не гадина и не жестокая. Я её люблю и всегда о ней заботилась. Она это знает и знает, что наврала тогда. Ей нужна моя любовь и она хочет общаться. И мне надо любить и я хочу общаться. Но я не могу принять её ту ложь.
Так и здесь: я не могу принять мнения модераторов обо мне, не могу врать, будто бы я согласна у них чему-то учиться. Это не так. Я мастер, и пока девочки этого не видят, разговора у нас не получится. Я открыта для общения и всегда рада учиться чему-то новому, но не у высокомерных зазнаек. Когда они успокоятся и сойдут с пьедестала, тогда и начнётся разговор. Или не начнётся, я же не обязана быть бесконечно терпеливой.

Санрин, для Вас на форуме есть тема-интервью, традиционная для авторов, Вы не хотели бы ответить на вопросы пользователей форума?

Пока я не оправдаюсь, я не могу воспринимать это как интервью. Только как продолжение допроса.

минимализм стиля, псевдопримитивизм

А почему "псевдо"? Я-то стараюсь писать "просто о сложном", а "псевдо" = "ложно". Вы настаивает на термине?