Такой вот своеобразный отзыв... когда его лень набирать заново с телефона

Вполне возможно, что уже читали.

"...и "города нет", который стал уже крылатым" - ты это серьезно? Я думала, что это просто меня так дразнили, когда я тексты для сборника искала.

 

 

"...и "города нет", который стал уже крылатым" - ты это серьезно? Я думала, что это просто меня так дразнили, когда я тексты для сборника искала.

Вы тут и сборники выпускаете?)

 

Блин, как я рада всех вас видеть)

Дык... кто тебе мешал, куда пропала?

 

Вышла замуж и временно находилась в творческой завязке) Два года прям почти не писалось. Но потоооммм пошлоооо) А чего у вас тут так тихо?

До чего похоже получилось... Мирей Матье, да.

Мы как-то раз с дочкой на рынок ходили. Тоже вот как-то так. Только котёнка она мне с братом с помойки принесла. 

А сейчас, наверное, и не поймут: колготки? Как это так? На рынке... 

Про пары хорошо получилось. 

А рынки до сих пор есть. По крайней мере у нас в городе. 

Есть у меня рассказ на тему испанского стыда "Колготки", позже занесу))

К этому рассказу я шла очень долго. Сначала был маленький очерк на эту тему. Прошло 10 лет, теперь есть рассказ. Издан, озвучен, победил в конкурсах, номинирован...Иногда я жалею, что уже его написала. Писалось сложно, все через себя, так сказать.

Я вышла из дома 12 ноября, в понедельник, в 7:30. На маршрутке № 44 ехать около пятнадцати минут, потом пешком наискосок через пустырь. Дальше  лесок. Я всегда любила пройтись перед работой. Ноябрь стоял сухой и теплый, птицы никак не хотели улетать, ведь обратно так долго возвращаться. А можно и вовсе не вернуться. Но уже 13-го начался снегопад. И появился другой город…

 

                                   Я – чушпанка

 

Каява нашел меня на остановке 44-й маршрутки. Я была абсолютно голая, грязная и отчаянно защищалась. Привел в чувство ударом в ухо, потряс за плечи, сказал:

– Молодец, чушпанка! Повоюем еще, повоюем. Капитан Каява. Снимай сережки. Снимай! Это приказ, чушпанка!

 Сам снял их и гаркнул: «Сидеть и ждать». Я сидела и ждала, почему-то поняла – так надо. И было не холодно, жарко. Я вышла из дома ноябрьским утром, а очнулась на знакомой остановке летним вечером. Город, прежде шуршащий тысячами шин, торопящийся быстрыми шагами, теперь онемел. Я вслушивалась в город, но слышала лишь его молчание. Я щипала свои руки, била себя по щекам и чувствовала боль…

Каява вернулся с моими вещами. С теми, в которых я уехала на работу.

– Как новые! Ни пятнышка! Надевай, чушпанка, – закурил сигарету и отвернулся. – Сапоги не нашел. Ботинки свои принес. Завтра почистишь и вернешь. Хорошие сапоги были?

 – Красные, кожаные, – ответила я, марая грязными руками любимую белую блузку.

– Сколько их было? – помогая зашнуровать 41-й размер на ногах 37-го, спросил Каява.

– Как сколько? – удивилась я. – Конечно, два. Пара сапог.

      Каява потрепал меня по голове. Или же отвесил несколько подзатыльников (даже спустя несколько месяцев я не смогла разобраться в капитанских нежностях):

– Говно вопрос, чушпанка! Вот когда вспомнишь сколько, тогда отдам твои перламутры и попиздишь отсюда, не оглядываясь. Теперь домой марш! – приказал Каява. – Ты чем завтракала?

– Не перламутры, а жемчуг. Натуральный! Сосиски и яичница, кофе и торт, со вчерашнего дня, бутерброд еще с сыром…

– То-то ты такая жирная, – заржал Каява, потом кашлянул. – Ну не жирная, пухлая.

      Идти недалеко. Третий дом от дороги, пустой равносторонний квадрат двора, шестой подъезд, пятый этаж. Но плелись мы медленно. Каява сказал, что после контузии тоже ходил как заторможенный баклан, или как я. По пути никто не попался. Только ветер рылся в пакете, вытащенном из урны. Дверь была распахнута, на дерматине свежий отпечаток армейских ботинок, замок подавился металлической начинкой, так и умер с высунутым языком.

– У нас не воруют, – объяснил Каява. – Завтра в шесть ноль ноль приду. Оставь сосиску и бутер с сыром. Это приказ. Сегодня мыться, спать, ни о чем не думать. Это приказ! – и ушел.

      Я смывала с себя ноябрь и боялась смотреть вниз, боялась вдохнуть запах темной и липкой воды, что марала ванну. После я сохла. И ноябрьская сырость отступила.

      Телевизор что-то прятал за серой бесконечной рябью. Телефон вместо гудков выдохнул тишину. Радио не могло понять на какой я частоте.

      Я ждала, что город очнется. Я открыла форточки, чтобы город сумерничал со мной на кухне. Я разглядывала его, а он смотрел на меня остекленевшим взглядом окон без света.

      Помню, что хотелось разгадать черный квадрат двора, но я чушпанка, и я уснула. Снилось то, чего в жизни никогда не бывает. А в шесть ноль ноль утро голосом капитана Каявы заорало: «Подъем! Серьги снять и сдать!».

 

 

                                    Ёлочки-иголочки

 

Главное – маскировка. Так говорил и говорит Каява. У меня нет повода ему не верить. Каждое утро я отдаю свои сережки. Не задаю вопросов. Просто выполняю команду: «Серьги снять!», делю с ним завтрак, надеваю вещи, которые не рвутся и не старятся, всегда чистые лежат аккуратной стопкой в шкафу, а потом иду знакомым путем через пустырь в лесок.

        Между двух сосен и березой вечно повторяющийся хаос. Листья разлетелись, а на месте ровно, ряд за рядом выложенных иголок проглядывает желтая песчаная плешь. Я с микрохирургической точностью штопаю землю: иголочка к иголочке, сверху слой прошлогодних, а может уже безвременных листьев, снова иголочка к иголочке, березовый прах, притоптать, опять хвойная накидка, только теперь ползаю, собираю свежие, еще зеленые… Это мой благодарный труд. И я буду вставать каждый день в шесть утра, сдавать демаскирующие сережки, идти в лес, выкладывать из елочек-иголочек суть своего нынешнего существования. Иначе оно прервется ответом на вопрос о красных сапогах: «Сколько их было?». Пара – неверно.

       Маскировка у каждого своя. У меня ёлочки-иголочки. Кто-то разглаживает землю, заметает свой путь в город. Кто-то вяжет крепкие узлы, чтобы лежать на дне одного и тоже дня.  Кто-то сжигает паспорт, чтобы сгорели все мосты…

        Наши вещи каждый день перекочевывают в планшет Каявы. Сережки, время с гравировкой, очки с дужкой, отремонтированной синей изолентой, Иисус, припаянный к серебряному кресту, блокнотный лист с цифровыми кодами реальности… Большинство однажды получит свои вещи навсегда. А кому-то и сдать нечего.

        Сейчас нас около тридцати человек. Тридцать не константа. Постоянных здесь двое: Каява и чужая бабушка. Капитану маскировка не требуется.

        Я же буду выкладывать из ёлочек-иголочек идеальный орнамент, буду решать головоломку про красные сапоги, буду каждое утро снимать сережки. А иначе никак.

 

                                           Чужая бабушка

 

Имя ее потерялось. То ли скатилось по ступеням и забилось в аммиачную темноту под лестницу. То ли осталось, запертым в ячейке для хранения в супермаркете вместе с холщовой сумкой. То ли его склевали голуби вперемешку с крошками, которые она бросила в сквере. Имя потерялось, здесь ее все называют чужая бабушка. Кроме Каявы. После вечерней фляжки для капитана она «старая чушпанка».

         По утрам бабушка отдает Каяве клочок бумаги. На нем ее имя и фамилия – ненадежно написанные графитом, уже превратившиеся в серую дымку, и телефон подруги Екатерины. За упокой которой ели рис с изюмом и нахваливали пироги с рыбой, лет пять тому назад. А других подруг не было. Родни тоже. Хотя может быть были. Может даже есть! Но она не помнит.

        Ее дом – привокзальная площадь. Она лежит на ступенях и раскачивается в такт поездов, которых теперь нет. В карманах ветхого клетчатого пальто и завтрак, и обед, и ужин – горсть крошек.

– Вкууусные, – рассасывая их, говорит чужая бабушка.

        В драповых клетках уместилась вся жизнь – крестик, нолик, крестик, нолик, крестик, нолик. Ничья. Она так давно ничья. И клетки не греют даже летом.

        Горожане приносят сыр, печенье, оладушки. Чужая бабушка превращает дары в труху и ссыпает в карманы. Ее память помнит лишь привычки. Она вяжет, скрестив две рябиновые веточки, бесконечный шарф из теплого ветра: лицевая, две с накидом, лицевая, две с накидом… Она встает раньше солнца, у нее так много дел. Но каких?

        Некоторые из нас пытались сделать чужую бабушку своей. Усадить на кухне, налить ей чай в самую красивую чашку, смотать в клубок какой-нибудь джемпер, положить на колени, – пусть свяжет настоящий шарф. Но каждую ночь город возвращает ее на вокзал, постилает бетонные ступени, накрывает покрывалом – черным в лущеный горох звезд, и в глазах ее подмигивают друг другу привокзальные огни.

       Как ей вспомнить, если ее саму забыли? Каява в городе появился еще раньше.

 

                                    О чем молчит город

 

Выход из города есть. Один. Чтобы уйти навсегда. Но когда город зазвонит в колокол именно по тебе неизвестно. И пока надо складывать елочки-иголочки, надо завтракать одним и тем же и засыпать летним вечером. Ходить, ходить, ходить по городскому кругу и считать красные сапоги. Сережек точно две, а с сапогами просто беда.

       Город молчит птичьими голосами, кошачьим ором, собачьим лаем, джазом автомобильных гудков… Есть только люди и городской котел, в котором мы варимся. Кто-то всего пару дней, у кого-то кожа и мясо уже отделились от костей, кто-то пригорел ко дну, как чужая бабушка, как Каява. Город помешивает нас по ночам огромным половником, снимает пену с беспокойных новеньких, подсаливает прошлым, сдабривает снами, которые пахнут, как лаврушка в мамином борще.

       Город не выдает секреты. Я никогда не узнаю, почему каждый день в холодильнике одни и те же свежие продукты, в шкафу одни и те же чистые вещи, за окном одна и та же погода, и один тот же вопрос-считалочка: сколько сапог? Раз, два, раз, два, раз, два…

      Город молчит даже о своем нынешнем имени. Он близнец того, в котором мы спешили на работу, впервые пробовали курить на школьных стадионах, покупали червей в яблоках, обменивались друг с другом этими червями, рождались, росли, старились, страдали от пяточной шпоры или от несчастной любви, пока не попали сюда. Он точная копия на уровне каждого кирпичика, каждой скамеечки, каждой выбоины в асфальте. Он близнец. Но ведь у близнецов разные имена.

     Каява говорит, что наш город не один, городов множество. Деревень и поселков тоже. И попасть в них никак нельзя, это непреложный закон.

 

 

                                               Коля

 

Коля – маленький песочный человечек. И не только потому, что весь его мирок сосредоточен возле песочницы. У него и волосы цвета Сахары, нарисованной в атласе, и россыпь золотистых крупиц на переносице и щеках, и взгляд голубых глазенок – чистый, без облачка, как небо над пустыней. А еще он шуршит: шук, шарко, шаба, швачка. Коле четыре года. Хорошо, что он живет недалеко от меня.

         Перед еловой повинностью заношу Коле сосиску и кусок торта, вторая и бутерброд с сыром для Каявы. У Коли на завтрак молоко с пенкой, выпивает полкружки. А потом надо быстро надевать шорты, иногда задом наперед, когда сильно торопишься можно и задом наперед, футболку – в голубом море кто-то бросил синий якорь, сандалики на липучках – можно быстро снять и высыпать из них маленькие горки. В руках лопатка и красный «Камаз», чтобы копать, грузить и везти в другую песочницу. В ту, которую не видно из окон его квартиры. В ту, от которой тянутся длинные свежие шрамы от тяжелой машины, но не от его, игрушечной. Коля больше не роет «карьер», некогда. Надо  разгладить лопаткой шрамы, надо стереть следы от мужских кроссовок, и свои тоже. А потом, чтобы окончательно замаскироваться, надо сдать до следующего утра любимый «Камаз» строгому Каяве. Лишь тогда можно взбежать на третий этаж, не разуваясь, влететь на кухню – ругать-то некому, и допить молоко, сладко втянув жирную пенку.

        Иногда Коля спрашивает, где Муська, у которой были блохи,  полосы, как у тигра, и коробка с котятами между первым и вторым этажами. Я отвечаю, что котята выросли, и теперь Муська гуляет сама по себе. А заодно говорю, что собаки охраняют дальние поля, очень-очень дальние поля, птахи сбились с пути и чирикают на других просторах, жуки съели муравьев, мыши съели жуков и теперь спят в глубоких, очень глубоких норах. Коля слушает, не мигая, а потом спрашивает «что значит «дрочить»» или «почему я чушпанчик». Его мужским воспитанием занимается Каява.

         Благодаря мне Коля не боится темного, пахнущего пылью кого-то, живущего за шкафом в углу, не ковыряет в носу, не отдирает чесучую болячку на коленке. Я перечитала ему все сказки, что стоят на полке в его комнате, а когда те закончились, вспомнила другие, что родом из собственного детства. А когда и они рассказались по много раз, придумала свои чудесные истории: про пухлую принцессу в красных сапожках, про бабушку, которая вяжет шарфы для внуков-невидимок, про заколдованного мальчика из песочного замка… И, наверное, поверила в них намного больше, чем Колька.

       Куда с большим удовольствием Коля слушает сказки Каявы: про то, как не зассать во время первой атаки, про то, что нельзя бриться, мыться, менять белье перед боем, иначе убьют, про ценность последней пули… Капитан отхлебывает из фляжки, Коля танцует дикарский танец, в руках граната-камень, замирает, размахивается и бросает со всей детской силенкой в танк-мусорный бак. Иногда гранаты не долетают, но чаще попадают в цель, и танк издает пустое злобное бумканье.

       Завтрак с меня, ужин с Каявы. У него такой вкусный подсохший хлеб, разломишь на три куска, и из булки вылетает запах – легкий, хмельной, абсолютно невоенный. Тушенки три банки – на каждого. Но надо есть с одной, передавая по цепочке, подцепив штык-ножом аппетитный кусок.

– Вилками жрать дома будете! – голос у Каявы забористый, сорокаградусный.

       По кругу идет вторая банка, потом третья. Пустая фляга валяется на траве. Каява травит пошлые анекдоты и травит нас дымом дешевых сигарет. И лишь когда луна выглянет с левого фланга панельных девятиэтажек,  пожелает спокойной ночи:

– Отбой, чушпаны! По казармам разойтись! – и, поправив афганку с сорванными четырьмя звездами, засунет штык-нож за ремень, в ножны, с левой стороны, и, чуть шатаясь, пойдет к себе.

 

                                   Река, камни и узлы

 

Река точит камни. Камни разрезают узлы. Саня закатывает плоский валун на обрыв, чтобы обвязать веревкой и бросить вниз. Остаются только круги на воде. На самом деле его зовут Санибек, он второй сын в семье, последний сын. Капитан Каява не изменяет себе, Санибек для него «последний чушпан». А для остальных просто Саня.

        В город попал позже меня, по старому календарю примерно в апреле, а по новому у нас вечное лето. Я считаю красные сапоги, Саня долги. Математика не его конек, и он никак не может назвать нужную сумму, чтобы вычеркнуть имена из длинного списка кредиторов. Он работает в ночную смену над своей правильной суммой. Над ним плоская и холодная, как камень, луна, а по реке бегут круги…

        По одному к нему в гости ходить запрещено. Это приказ Каявы. Но я потихоньку его нарушаю.

– Очень подозрительный, хоть и последний чушпан. Понимаешь, чушпан который не пьет, не вызывает доверия. Да и что у него делать? Конину жрать? Питаться лошадью разрешено лишь в случае полного отсутствия продовольствия. Поняла? (я киваю) Не-е-ет, не поняла, товарищ чушпанка. Думаешь, не чую, как от тебя бешбармаком несет? Ты же и так жирная. Гм, пухлая…

         Лошадь в бешбармаке пахучая, сочная, мягкая, и долго отрыгается густо, сытно. Чтобы не отрыгивалось, лошадь надо умаслить чаем со сливками и забросать баурсаками. В баурсаках пружинки из дрожжей, сожмешь в пальцах, отпустишь, снова расправится. На стене красные шерстяные узоры, на полу зеленые, на столе тюбетейка. Саня не носит ее, говорит, это просто подарок деда. И еще, что бабушка хотела женить его на Нургуль, а он сам – на Тане. С круглой суммой и с Таней можно было бы начать жить по-новому, кажется ему. Но у него теперь иные будни и заботы. Тани в городе нет.

       Саня упрямый, не такой как мы. В первые ночи не хотел делать узлы, не хотел играть в речную игру. Каява сбрасывал его вниз со словами «говно не тонет». Каяве нельзя грубить, нельзя жить не по уставу. Каява знает ответы на все наши «сколько и почему», но молчит. Каждый сам должен ответить, когда будет готов. А еще у Каявы тяжелая рука. И поначалу новенькие ходят потрепанные, взъерошенные, с ожогами от капитанской пятерни на потерянных лицах.

       Я люблю сидеть на берегу и смотреть на реку, которая постоянно движется в одном направлении. У реки все просто: она знает, как началась и знает, как закончится. А я знаю лишь о начале, по моим волнам не пустишь даже бумажный кораблик, меня можно перейти вброд – я мелкая, вровень с красными сапогами. И вообще-то слабая. А Саня сильный.

       Через три месяца город отпустит его. Накануне Саня попросил меня больше не приходить к нему, не отвлекать и сказал на прощанье «бывай». Вместо суммы появилась разность, Саня вычел из города себя. Теперь он никому ничего не должен. Камни вернутся на свои места, круги растворятся в воде. А я продолжаю каждое утро снимать сережки.

 

                                              Паспорт Риты

 

Я видела ее всего пару раз. И надеюсь, что больше не увижу. Рита немного старше, но у нее старушечьи глаза: впавшие, с желтоватыми белками, в которых плавают застывшие зрачки, и веки сине-черные, как от наколок. Рядом с ней мне стыдно за «пухлость». Рита мелкая, худая, похожа даже не чахлое дерево, а на не прижившийся кустарник, которому ветер искривил ствол влево. Руки – веточки с тонкими прутиками, суставы похожи на побитые морозом почки, жилы точат короеды…И вены неживые, похожие на темные русла грязных городских ручьев. Здесь она добровольно.

       Каява вроде бы презирает Риту. Тогда почему после встреч с ней говорит: «Она сделала правильный выбор» или «Не каждый способен победить самого себя»?

        Город отгородил ее от нас двумя мостами, промзоной, частным сектором с пустыми глазницами землянок, облупленными заборами, калитками, поющими однопетельно, ржаво, заупокойно. Ее домом с крышей, поехавшей по диагонали, город и заканчивается. Хотя это и не Ритин дом вовсе, просто она его выбрала, а город позволил. Когда-то Рита жила в центре, в квартире, где светло и просторно, вместе со светловолосыми мужем и сыном, и просторным вширь котом.

– Хорошо жила, – рассказала мне Рита. – Но очень скучно. Мне всегда было скучно, с детства. Сначала, конечно, всю эту семейную тягомотину пробовала заливать алкашкой. Выпила, проблевалась, похмелилась, заснула. Быстро надоело. Нашла чем заменить синь, мужа, сына. Они заменили меня другой мамой. Все верно, семья не терпит пустот. Неужели ты никогда не хотела заглянуть «за»?

       Я говорю – мне и обернуться-то пока страшно.

– А я очень хотела. Но ведь этот город не окончательное «за»? Когда вернуться на старт, да что там на старт, даже просто остановиться нельзя, хоть на неделю, хоть на пару дней, тогда остается одно – разогнаться по полной. Для «за» не хватило пол ляпки, барыга сссука…

       Она не понимает, что хватило.

        У Риты на завтрак, обед и ужин «Кола», она не соблазняется нашей едой, отмахивается – отвали, нет аппетита. К газировке ежедневно положен граммовый десерт. Только Каява может выдержать процесс приготовления в ложке. А меня тошнит, выворачивает наизнанку и слова отца бьются, бьются в висках: «Никогда, слышишь, никогда, нельзя, нельзя…».

        Каява говорит, что ее «за» воняет выгребной ямой, в которой горизонт ограничен бетонными кольцами. А свое «до» она сжигает сама, он здесь не причем. Рита плавит свое лицо зажигалкой, уничтожает даты, имена, и они улетают прочь маленькими красными мотыльками.

– Пока есть паспорт, есть надежда, – объясняет Каява. – И у заброшенных домов иногда появляются новые хозяева, и выгребные ямы чистят.

       Но Риту это не волнует. Она хочет только заглянуть «за». Добровольно.

      Для Каявы она не чушпанка. Единственная. Он никак ее не называет. Просто «ты». Как будто она не заслужила даже «чушпанки».

 

                                           Я тебя знаю

 

Так необычно здесь встретить кого-то из того, другого города. Еще страннее тут разглядеть его по-настоящему, наблюдая из-за бетонных углов и кустов шиповника. И вспоминать, как однажды залепил мне в лицо футбольным мячом, как споткнулся об меня на лестнице, как попросил взаймы, чтобы сводить в кафе самую худую и от того самую красивую девочку в школе, а деньги не отдал –  и ведь не подавились! Давно это было, с той поры у него расперло бицепсы, а у меня все остальное. Он сильно похорошел, я сильно раздобрела. И теперь подойти и сказать такие редкие здесь слова ох как непросто. Но очень хочется, вдруг ответит «я тебя тоже».

         Он – Никита. Сдает капитану Каяве цепного бога и заколачивает дверь. Дверь за холстом паутины, паук так долго тянул лапки к запутавшейся мухе, что сам засох. В стайке у всего свои формы существования: известь в ведре окаменела, а картошка хочет расти, ржавчина накинулась на грабли, как будто они в чем-то виноваты, старая шуба бросается в моль собственным мехом, ботулизм в банке пьет мутный рассол и закусывает огурцами. Чтобы стаечная жизнь не вырвалась, надо всадить дюжину гвоздей, утопить шляпки в трухлявом дереве. Чтобы дешево не блеснул серебряный Иисус от нежданного света фонарика.

        Так легко заговорить с Каявой, с Колей, назвать чужую бабушку просто бабушкой, даже Рите можно что-то сказать. А с Никитой очень сложно. Между нами углы и колючая проволока шиповника. И худая красивая девочка, съевшая в кафе мое подростковое счастье.

       Я подглядываю за Никитой, за мной бдит Каява. Это ни черта не любовный треугольник. Каява тащит меня на игольную каторгу со словами «офигевшая чушпанка», а вечером заставляет пить из фляжки.

– На гауптическую вахту посажу! – обещает мне Каява.

– На губу что ли? – переспрашиваю я.

– Губа у бабы. Сказал же, на гауптическую вахту!

 Под его взглядом чувствую себя толстым насекомым, которое истребляют дихлофосом.

 Каява не верит, что я просто хочу забрать давний должок. За эти годы такие проценты накапали! Пусть теперь Никита расплачивается серебром, я спрячу Иисуса – никакой Каява не найдет! Я тоже хочу иметь в этом городе хоть что-то ценное! То, что не чернеет от этого городского времени.

        Четвертая ночь без сна. В лампочке вот-вот лопнет от накала красная нить. Чайник ворчит на кухне «зря, зря, зря». Зеркала вертят меня перед собой и бесстыже полнят. Город сдерживает солнце за многоэтажным забором. Утром быстро сунуть сережки Каяве и вместо леса бежать к Никите, поклясться кровью на цветущем шиповнике и на одном дыхании сказать всего три слова: «Я тебя знаю». И, опоздав по местному времени на час или навсегда, ничего не услышать в ответ.

        Никита пробыл в городе всего пять дней. А я уже отслужила срочку. Так говорит Каява. И еще, что я дура. Я плачу и верю ему.

 

                                        Капитан Каява

 

Если б за каждого горожанина давали бы по звезде, до какого бы звания дослужился Каява? Ответ – до капитана. Кем сюда пришел, тем и останешься. Да и вообще у него нет звезд, только их тени.

        Четыре звездочки остались в серой горной пыли, которая от дождей превращается в глину. Дожди сменяло раскаленное солнце, в глине запекались танки, БТРы и люди. По глине с грохотом катились новые дни. Снова шли дожди, снова жарило солнце. В тех местах было много черепков.

         Каява поделится последним куском хлеба. А пулями нет. Пули закончились, горы захлестнули каменной удавкой. И хотелось одного, чтобы быстро... Но жизнь пристала, как засохший бинт к ране. Со связанными руками не оторвешь.

        Наше чушпанское бытие поделилось надвое, а у Каявы натрое: мир, война, город. Про войну рассказывает без подробностей, смачивая горло из фляжки. На его войне у городов и сел чужие названия. Названия чужие, а земля наша. Каява говорит, что после той войны, это только наша земля. Я понимаю, о чем он. У капитана есть карта. На ней горы, ущелья, перевалы, долины, снова горы. На ней нерусские названия написаны русским языком. Он показывает ее мне и Коле, разгладив горы и ущелья на скамейке во дворе. На карте серые бумажные морщины, названия нескольких кишлаков стерлись, по речке плывет табачный мусор, в долине бурое пятно – траву скосили.

       Я ведь знаю о той войне. Знаю, она закончилась. Каява говорит, что я глупая чушпанка, и что война лишь притихла, на время. И теперь я боюсь и красных сапог, которых неясно сколько, и притихшей войны, после которой забыли посчитать рядовых, сержантов, лейтенантов… Хочется обнять Колю за плечи, угостить самой вкусной шоколадной конфетой. И хочется чуть ближе придвинуться к Каяве. У меня нет повода не доверять капитану Каяве.

       Про мир Каява рассказывает и того меньше. Был женат, был сын, и кошка была, про кличку которой мне говорить не хочется. Хотя почему был? И сейчас женат, и сейчас растет сын, и даже кошка, наверное, все также сидит на форточке и слизывает капли дождя с лунного блюдца. Просто его семья в другом городе. Как-то раз Каява скажет, что больше хотел дочку, чем пацана.

      Наш капитан не позволяет себе слабостей, он смахивает с лица былые горести и радости, поправляет афганку, делится с нами тушенкой и затрещинами и ведет в нужном направлении. Мы его нынешняя армия. Сейчас нас около тридцати. Мы маскируемся. Мы воюем сами с собой. Мы ждем. Мы ждем. Мы ждем…

     

                                       Красные сапоги

 

Всё проходит. Теперь я так четко это понимаю. И уже не боюсь. Мой знак бесконечности сжимается до восьмерки, восьмерка до нуля, ноль до точки. Точки невозврата. В ней и закончится моя именная вселенная.

        Однажды я приду в лесок, увижу идеально сложенные, нетронутые елочки-иголочки и услышу, как беспокойное сердце мое вдруг забьется совсем по-иному, в унисон с городским колоколом. И по голым рукам моим пробежит ноябрьская дрожь…    

         Это и есть конец принцессы в красных сапогах. Я решила головоломку. Каява ведь спрашивал не о сапогах. И вообще, не было никакой принцессы. Принцесса пусть останется в сказках для Коли. Была глупая толстая я. И был теплый ноябрь. И было шесть пар мужской обуви. Кеды, кроссовки, ботинки – такие разные: на одних шнурки развязались, на других кровь на носках, возле третьих воткнута лопата, четвертые – почти новые, начищенные стоят в стороне… Обувь разная, а лица одинаковые, разрубленные ухмылкой. Не помню ничего, только очередность: развязанные шнурки, коричневые ботинки, кровавые кеды, серые ботинки, белоснежные кроссовки с синей галочкой – отметились, после черных кроссовок во рту земля, и уже не страшно… Страшно, когда не понимаешь, что будет дальше. А я все поняла. Глупо цепляться за корни елок-березок, когда тебя саму вырвали с корнем…

       Рядом со мной стоит капитан Каява, я говорю:

– Красные сапоги против шестерых не имели ни малейшего шанса.

       На мне снова нет одежды, но теперь не стыдно. Нет никакой моей вины, что город отменил летнее время. И капитану Каяве можно доверять. Ему можно доверять.

 

                                              Сережки

 

Я вышла из дома 12 ноября, в понедельник, в 7:30…

           Меня найдут через два с половиной года. Весной, когда вырубят лес и начнут рыть котлованы под новый район. Вместо аккуратно сложенных еловых иголок вырастут дома, парковки, магазины, песочницы со следами детских ног и клумбы с живыми цветами. И обязательно с юга вернутся птицы. Не все, что улетали, но вернутся.

         Капитан Каява вложит сережки в мою ладонь и скажет на прощанье: «Вольно! Молодец, чушпанка». И я уйду из Города пропавших без вести. И не обернусь.

        Потускневший жемчуг вернется в мою комнату, и будут таять свечи, зажженные близкими людьми. А я направлюсь к своей точке невозврата. Мне не будет больно. Не будет страшно. Лишь спокойно.

 

                                                                                * * *

 

Автор и старший сержант запаса Дмитрий К. приносят извинения капитану Игорю Каяве за бессовестное использование его честного имени, личностных черт и лексикона. Товарищ капитан, желаем Вам долгих лет и всех звезд.

 

 

    Своему родному брату Алексею, ушедшему из дома 13 октября 1993г., найденному 2 января 1994 г., посвящаю. Помню, люблю, встретимся.

Блин, как я рада всех вас видеть)

Сейчас на серьезную тему занесу крео.

И да, что сейчас здесь в почете: реализм, мистика, фантастика? Просто давно меня не было с вами)

А если у автора в личной жизни все хорошо?)

Этот текст и не задумывался как "сюжетный")

Так что жалеть явно не о чем.

Мне семь лет, и у меня новая стрижка, как у французской тетеньки, которая поет под музыку из «В мире животных». В воскресный день к стрижке полагается красный бант. Конечно, такой праздник, сегодня мы идем на карусели! А потом на рынок.

        После «Вихря» бант похож на увядший цветок, который еле-еле держится на честном слове из непослушных волос. Мама срочно реанимирует гофрированную красоту. После «Чертового колеса» надо уже спасать папу, на самом верху он вцепился в поручни и закрыл глаза – слушал птиц, восторгаясь до дрожи в коленях так, что теперь хочет немного посидеть на скамейке.

– Еще! – требую я. – Еще по разику!

        Родители затыкают мне рот сладкой ватой и показывают на время – пора на рынок.

– Что же и лебедей не покормим?!

– Да я, дочка, хлеб забыл взять. В следующий раз, – говорит отец.

       Эх, папа, папа, лучше бы ты голову свою забыл. Помнишь, как было здорово? Лебедь подплыл за коркой, а я успела схватить его за шею – столько шума! А в следующий раз лебеди могут улететь в теплые края. Ну да черт с вами, на рынке тоже не заскучаешь.

       Рынок – это карусель для взрослых. Здесь тоже можно прокружить до последнего рубля. До рынка топать тысячу моих шагов, семьсот маминых и пятьсот папиных. Папе везет – ему ближе. По пути к рынку захочешь не заблудишься, на главной площади стоит Ленин и указывает: рынок во-о-он там. А еще можно ориентироваться по нарастающему шуму, тогда точно не потеряешься.

– Ах, какая красавица-то выросла! – папа встречает знакомого, тот с восторгом разглядывает меня и угощает яблоком. – А я вот зеркало прикупил в прихожую.

       Я впиваюсь в кислющий бок, прищуриваюсь и вдруг, увидев себя в овальной оправе, прозреваю: я красавица, и я выросла! Спасибо, милый дядечка с волшебным зеркалом, наконец-то хоть кто-то сказал правду. Я усиленно строю глазки всему рыночному царству: торгашам, нищему, цыганке и даже бараньей ляжке, подвешенной на крюке. И чувствую себя принцессой.

     Через пятнадцать минут вдруг становится одиноко. Впервые. Все по парам: у мамы папа, у торгашей выручка, у нищего шапка, у баранины вообще целая очередь. Даже у цыганки и то есть златозубый принц. А у меня нет. Надо срочно искать. Я даже знаю, на кого он должен быть похож. На Нильса Хольгерссона, ну того, из сказки, – заколдованного голубоглазого мальчика из Швеции, который победил крыс, летал на Мартине и высидел гусят. Или не высидел? От волнения мысли путаются, и ладошки хоть выжимай.

     Маме позарез понадобились колготки. Импортные. Их продают только в одном месте, они могут закончиться в любой момент, надо спешить.  Папа тащит маму за руку, разрезая толпу, как ледокол, я держусь за мамину сумку и отчаянно кручу головой – где же он?

     Может быть этот, толстый? Нет, вряд ли. Мартин его и одного не поднимет, не то, что нас двоих. А может вон тот? Маленький, загорелый. Сидит на перевернутом ящике, зовет кого-то, машет руками. Неужели Мартина?

– Аже, аже!

– Это по-шведски?  – спрашиваю папу.

– По-казахски, – смеется отец. – Эй, мальчик, почем кумыс?

      После стакана кумыса хочется плясать и в туалет, к которому надо топать в другой конец. Я иду и танцую одновременно. Возле туалета ларек с мороженым – дошел, успокойся, охладись. И вот, случилось! Голубоглазый мальчик ест пломбир. Его, судя по росту, уже расколдовали, он, улыбаясь, смотрит на меня и на солнце. На меня и на солнце. Я уже готова протянуть ему руку – я искала тебя.

– Апчхи!

      На секунду из ноздри выглядывает сопля. Голубоглазая свинья шумно втягивает ее, проглатывает с куском пломбира и закатывает глаза – вкусно! Кому как. А мне противно. Эх, снова мимо. И я бреду за маминой юбкой уже сникшая.

– Устала? (мама такая недогадливая). Пойдемте передохнем, хочешь шашлык?  (или догадливая?).

       Мы занимаем столик, садимся. Я изо всех сил болтаю ногами и раскачиваюсь на стуле – для лучшего аппетита.

       И о небеса, самый большой кусок вываливается у меня изо рта: вот он мой Нильс, мой мальчик, облетевший Швецию и приземлившийся в Советском Союзе возле рыночного кафе. Все совпадает: и глаза, и улыбка. Только вместо сабо кроссовки. Он стоит, затянутый в моднющую джинсу и ароматный дым. Я поражена настолько, что наглею прямо на глазах у родителей и подхожу к нему:

– Ты читал сказку про Нильса? Давай дружить, – и протягиваю чумазую от шампура лапку.

      Он поворачивается, смотрит на меня сверху вниз, брезгливо морщится:

– Отвянь, салага, – и, не обернувшись, уходит.

      У меня развязывается бант, и длинные концы его напоминают пылающие от позора уши дворняги. Я срываю себя эту проклятую детскую метку и швыряю в мусорку, и, впервые, по-взрослому, по-женски рыдаю.

– Нашла о ком реветь. У него отец шапками торгует. Спекулянты, – гладит меня по голове мама. – И шапки ихние говно!

– Не плачь, – шашлычник протягивает мне стаканчик «Дюшеса». – Хочешь с сыном своым познакомлю? Он никохда такой красывый девочка не обыдит.

      Нет, хватит на сегодня знакомств: не с Нильсами и с другой собой. Какой поганый день. И этот папин знакомый тоже. Маленьких девочек, оболваненных «под француженку», нельзя угощать подозрительными яблоками. Нельзя показывать им до поры до времени кривые зеркала. Иначе их детские мечты пойдут на говеные шапки.

 – Пойдем на «Птичий» заглянем? Мы же там сегодня не были, – предлагает отец.

– Распродали уже всех, наверное, – безо всякого энтузиазма отвечаю я. – Зачем зря идти? – но почему-то покорно следую за родителями.

       Действительно, всего пара подремывающих продавцов. Уже всучили цыплят и поросят. Сбагрили вонючих хомяков. Остались только попугайчики и золотые рыбки – с одними толком не поговоришь, другие ни черта не исполняют.

– Поехали домой, – и уже направляюсь к выходу.

– А ну, погоди. Давай узнаем, кто там у той тетки, – останавливает отец и заговорщически смотрит на маму. – Наверняка не рыбки.

      Тетка просыпается, приветливо трясет щеками и достает из коробки пушистый мяукающий комок:

– Мальчик. За рубль отдам, – и сует мне в руки.

        Мама пытается сопротивляться: конечно, у нее есть папа, который вдобавок ко всем достоинствам еще и ее муж, к чему ей котенок? Но я смотрю на нее так, что она соглашается.

       Я прижимаю  рублевое чудо к груди и переношу встречу с кем-то еще незнакомым на многие годы вперед. И сердце мое счастливо бьется в привычном семилетнем ритме…

 

Ох, уж эти встречи отложенные на многие годы. Столько всего случается. Котенок превращается в старого беззубого кота. Сказочный Нильс меняет имя, фамилию, съедает целую стаю Мартинов и становится олимпийским чемпионом Бьерном Ферри. А маленькая девочка с красным бантом вырастает до трех разводов, до взрослых детей, но продолжает верить в сказки. Да, продолжаю. Уж сегодня-то, сегодня мы непременно встретимся. Пусть ты не принц, так и я не принцесса. Но разве сказки только о коронованных особах? Поэтому стряхивай с себя снежных королев с сердцами глубокой заморозки и топай навстречу.  Ровно в 20:00 на набережной и ни минутой позже.

       До набережной чуть дальше, чем от Ленина до рынка, но надо преодолеть огонь, воду и медные трубы.

       К встрече необходимо подготовиться основательно, ну как тут пройдешь мимо салона красоты. Парикмахер – длинноволосая, молодая, обтекаемая в нужных местах русалка. Такие заманивают моряков четвертым размером, а после, игриво пошлепывая хвостом, топят в сладком запахе парфюма.

– Состригите, пожалуйста, с меня плохие воспоминания, – прошу я, усаживаясь в кресло.

– Зад повыше сделать? – спрашивает русалка.

– Зад за один раз не получится, только затылок, – вздыхаю я и вдруг понимаю, как именно надо подстричься. – Мне бы как у Мирей Матье.

      В глазах русалки полный штиль.

– Как у кого?

– У Мирей Матье. Французская певица. Ну же, пела под музыку из «В мире животных», – и с надеждой смотрю – вспомни, сделай милость, долой этот свалявшийся от тоски пучок.

– М-м-м, – говорит русалка. – А на каком канале?

      Твою русалочью мать! Приходится объяснять, подкрепляя слова движениями рук: здесь так, а тут мягкий переход… Русалка кивает светловолосой головой и уверенно берет в руки ножницы. И пока она стрижет, я репетирую главную речь: «Я так долго ждала тебя… Знаешь, вот только сейчас жизнь и начинается…».

– Ну как? – русалка выводит меня из любовного забытья и фиксирует лаком полный кошмар.

       Я смотрю на себя, хочется материться, как можно изощреннее. Радио, до этого притихшее на журнальном столике, подначивает, взрываясь криком Леонтьева:

  АААх, мой милый, милый, милый, Августин, Августин, Августин

        Ах, мой милый, милый, милый, Августин, все, что было, все прошло…

– Вам очень идет, – нагло врет русалка. – С вас тысяча двести.

      Судорожно роюсь в сумке, боясь лишний раз поднять глаза и увидеть основательно прореженную челку и лихую длину прядей «под Мирей», и жалею, что сейчас не зима. Я издаю звуки обиженного глухонемого человека, швыряю деньги – не спасибо, и бегу в ближайшую столовую – снять шоковое состояние.

– Пирожки. Два! Нет, четыре! – требую я.

– С картошкой-ливером-грибами-капустой-щавелем? Только что поджарили.

     Предвкушая щавелевую начинку, глотаю слюну. Но! Душа требует мести:

– А с рыбой есть?

     Сворачиваю во двор, нахожу пустую лавочку, съедаю три пирожка. Вверху тополя раскачивают студенистое от жары небо. Дети ищут клад в песочнице, но находят лишь окаменелости с дурным запахом. Тетка выбивает из ковра старинную пыль. Может быть подойти к ней, подставить свою голову и попросить: «Если можно, выбейте из меня всю эту сказочную дурь, верните в реальность, и я поплетусь домой, позвоню детям – как дела, уткнусь в телевизор, в компьютер, в подушку, на много лет, а после спокойно выйду на пенсию…». Но пока я думаю так, тетка, взвалив на плечо ковер, исчезает. И сказка продолжается.

     Ко мне подходит собака – глазастая, как из «Огнива», машет хвостом и преданно смотрит на последний пирожок.

– Ты отнесешь меня к набережной? – спрашиваю я.

     Собака показывает больную лапу – вряд ли, разве только проводить, да и то можешь опоздать, по-о-ка доковыляем, поэтому дай пирожок и погладь – на удачу.

– Да на, на, конечно, только осторожно, он с русалкой, там до черта костей, – и глажу ее напоследок.

     До набережной уже рукой подать, у меня в запасе 15 минут и удача. Осталось одолеть подземный переход и всего один светофор. И все! Все обязательно случится! В предвкушении встречи я даже танцую – внутри себя, чтобы прохожие не завидовали.

     В переходе бременские музыканты. Никакого задора, никаких там: «Мы свое призванье не забудем, смех и радость мы приносим людям». Играют и поют совсем другую песню, немного фальшиво и очень грустно. Собирают медные аплодисменты в коробку.

 

Кто ответит мне, что судьбой дано,
Пусть об этом знать не суждено,
Может быть, за порогом растраченных лет
Я найду этот город, которого нет...
 

      Выгребаю из кошелька мелочь покрупнее, кладу в коробку. Как же так?  Есть этот город. Есть! Я могу стать для тебя целым городом, просто приди на набережную.

Там для меня горит очаг,
Как вечный знак забытых истин,
Мне до него – последний шаг,
И этот шаг длиннее жизни...

 

       Не могу это слушать. Пусть лучше не будет вашего Бремена. Прочь, прочь из этого подземелья. Резко разворачиваюсь. И спотыкаюсь о подвыпившую цветочницу. Предлагает недорогое ромашковое счастье с правильным набором лепестков. Давайте скорее, если с правильным. Бегу по лесенкам, пытая цветок «встречу-не встречу» и заканчивая на выдохе мажорным «встречу».

       Возле светофора дед – похож на Оле-Лукойе, восставшего из грядок. Ненадолго восставшего. Сломался пополам – прямой угол, потирает поясницу, рядом корзина с румяными яблоками. Вкрадывается сомнение: уж не тот ли самый папин знакомый? Но через столько лет разве разглядишь?

– Дочка, помоги. Скрутило вот. Помоги до остановки дойти.

      Ах, дедушка, я опаздываю. И могу опоздать не на пару минут, а уже навсегда. Но и отказать нет сил, я подхватываю корзину и деда и тащу в противоположную от набережной сторону. Как же медленно! Я пытаюсь чувствовать себя самоотверженным пионером, выходит не очень, но все равно тащу до цели. Устраиваю на скамейке – все некогда, до свидания.

– Спасибо, дочка. На вот, скушай, не пожалеешь, – и протягивает самое большое яблоко. – Съешь, красавица, сам вырастил.

      Откусываю. Божественно сладко. Не то, что тогда. И уже перейдя на галоп, доедаю, с ужасом поглядывая на часы.  

      Ну вот и все. Ровно 20:00. Больше никаких препятствий: русалку поджарили на подсолнечном масле, бременские музыканты выдули все грустные ноты из медных труб, а Оле-Лукойе повернул воду вспять – к яблоне, иначе откуда могут взяться такие вкусные яблоки?..

      Но набережная пуста. Так не бывает, в жаркий вечер здесь столько народу. Но сегодня никого. Это не сказка, это уже беда какая-то. Сжав в руках ромашковую глупость, посылаю нафиг собачью удачу и скулю – тихо и горько. После, чуть успокоившись, достаю косметичку: хоть мозги припудрить что ли. Хватит, хватит, ты уже взрослая, даже хуже того, ты почти… Но мое отражение категорически несогласно. Я снова молодая, с широко открытыми глазами, нерастраченная. Значит, встретился настоящий пусть и радикулитный Оле-Лукойе, и с яблоком в этот раз повезло.

      Я смахиваю слезы и улыбаюсь –  тогда, может быть, завтра?..