Просьба к организаторам не цитировать на других интернет-ресурсах.
Или надо просто подождать до весны?
М. К.
Давай разроем снег и найдем хоть одну мечту!
Ты сказала, ты знаешь — она живет там.
Принесём домой и оставим с собой до весны,
А потом с балкона отпустим её — пусть летит!
Чиж и К. Полонез
Почему одна веточка вырастает в толстую могучую ветвь, а другая ломается при первом же порыве ветра? Почему одна любовь живет годами, десятилетиями, а другая даже не успевает распуститься?
Он вышел из поезда, и она поняла, что он не похож ни на одну из своих фотографий.
— Какая ты классная! — сказал он.
И обнял. И у неё закружилась голова. Нет, ещё раньше — когда он только шагнул на перрон…
Знаете, что такое любовь по интернету? Весь день и полночи за компом; переписка, фотографии, прежде чем наконец услышишь голос в телефоне:
— Я тебе не верю, нельзя полюбить по интернету.
— Можно!
— Нельзя доверять незнакомому человеку!
— Можно.
Но теперь он уже рядом, в такси, и они то и дело поглядывают друг на друга из-под полуопущенных ресниц.
— Какие у тебя ресницы! — шепчет она.
— Какие?
— Длинные.
— Не замечал, — он решительно придвигает её к себе.
Он не такой, как она представляла, — он лучше. Потому и приехал не весной, как собирался, а прямо сейчас, зимой — на два месяца раньше…
Они смеются. От смущения, или от радости, или от шампанского, которое пьют за встречу? Они не ошиблись, они угадали, и у них всё будет. Нет, они не торопятся — они и так слишком долго ждали.
— Моё, моё, моё… — шепчет он.
«Неужели и моё?» — обмирает она, потому что ни у кого больше нет таких блестящих смеющихся глаз, таких рук, таких губ…
Петербург — это Невский проспект, Эрмитаж, Исаакиевский собор, Нева, Медный всадник… Нет, они так туда и не добрались, и он ничего этого не видел. Не успели, потому что бегали и искали ему работу. Гололед, потом грязный, подтаявший снег, но они держались за руки. Эйфория длилась… дней десять? В какой же момент он «разжал пальцы»? Или ей показалось?
— Нет. Ты всё это придумала. Сначала меня, а теперь, что мне не нужна.
Она качает головой.
— Иди ко мне…
Она снова качает головой. Несмотря на то, что по телу бегут мурашки только от того, что он рядом.
И снова они на том же вокзале.
— Иди, — говорит он. — Замёрзнешь.
Она прячет лицо за полу его расстёгнутой куртки:
— Пойду, а то заплачу.
— Я тоже заплачу.
Она поднимает голову — он наклоняется. Поцелуй выходит совсем лёгким, но она не спешит отрываться. Последний раз прижимаются друг к другу — и она уходит. На ходу несколько раз оглядывается:
«Остановить… Ещё ведь можно всё исправить, ещё не поздно… Он ждёт…»
«Ты всё испортила, — напишет он потом. — Если бы любила — не дала бы уехать. Хватило бы одного твоего слова…»
«Не знаю, кто испортил. Но ты прав в одном: я тебя придумала. Или не придумала? Какая теперь разница? Всё равно я запомню тебя таким, каким ты вышел из поезда…»
Не распустилось, замёрзло. Или надо просто подождать до весны?
Давай растопим лёд и спасём хоть одну любовь!
Ты сказала, что видишь в этом новый восход.
Мы напишем стихи о том, как нам хорошо вдвоём,
А потом ты научишь меня танцевать полонез, и мы взлетим…
Сообщение отредактировал Yuliya Eff: 17 Август 2016 - 21:17
