Горгулья, спасибо!

Дом за Полярным Кругом

Мои глаза — пустые окна.

А где-то странствует одна,

Ветрами жжёт, дождями мокнет

Душа, уставшая до дна…

Дмитрий Скирюк

В октябре подморозило. Нормально, бывало, и раньше. Заполярье. Вечная мерзлота. На ней его и построили.

«Хорошо построили, спасибо, уже почти шестьдесят лет стою...»

Себя Дом считал старым, хотя слышал от людей, что где-то дома стоят и двести, и триста, и даже страшно подумать сколько лет. Должно быть, там тепло. Ох, солнышко-то скоро надолго скроется. Полярная ночь наступит. Зато когда снова выйдет… Солнце здесь особенное. Какой пронзительно-радостный свет!

Почему Дому казалось, что местное солнце самое прекрасное? Потому что весной придут белые ночи, и  будет долго светло. А северное сияние? Такое бывает только на Севере...

Дом собирался вздремнуть и уже начать было зевать, но вместо этого чихнул — так неожиданно налетел порыв ветра. Внутри грохнуло.

«Шкаф в двадцать пятой квартире. Думал, раньше развалится, а столько продержался...»

Шкаф ладно, развалился и развалился, там давно никто не живет. А что пласт снега с крыши упал — позор. Хорошо, ночь и людей во дворе нет.

***

Когда-то Дом был молодым. Одна жиличка даже написала про него в газете: какой он красивый и как вкусно пахнет свежей краской! Вот люди здесь раньше жили! Молодые, энергичные. Пироги пекли! Да вообще чего только не готовили в праздники! Достать продукты тогда было нелегко, целые очереди стояли — взрослые вместе с детьми, потому что некоторые продукты на человека выдавали. Но жильцы многое умели: и майонез сами, и крем без всяких там машинок, руками взбивали. Ведь как можно в Новый год, да без торта и без салата оливье? А грибы! В сопках много подосиновиков, так их собирали, жарили на сливочном масле, закатывали в банки, а потом ели с картошечкой. 

Запах лета...

Особенно Дом любил, когда зимой топили на кухне печь. Обычно-то готовили на электроплитках, потому что газ в домах не провели, а для печи требовались дрова. Только какие дрова в сопках? Деревца мелкие, а уголь не продавали. Зато в праздники…

Печь занимала чуть не половину кухни. В основном ее использовали в качестве стола. Накрывали клеенкой. Но в праздники некоторые хозяйки разжигали печь...

А соседние дома! Веселые, задорные. Зубаскалили, как говорят люди, желали друг другу «да не протечет у тебя крыша!» Никакой мороз был не страшен: паровое отопление, горячая вода. Конечно, и жильцы помогали: утепляли зимой окна ватой, замазывали пластилином.

Над Домом, правда, слегка подтрунивали — звали «нянькой». Потому что у него на первом этаже располагался детский сад. Но он не обижался, даже подозревал, что ему слегка завидовали. С детьми-то веселее. Хотя во всех домах жили молодые пары, и у многих были дети.

Дети, они такие забавные! Как-то молодая женщина попросила соседку Тамару с дочкой посидеть. У Тамары и своих двое: четырех лет и девяти месяцев. Младший спал, соседская девочка и старший играли в комнате, Тамара готовила. Она, кстати, довольно часто готовила на плите. И вот Тамара, с поварешкой в руке, заглядывает в комнату и видит: девочка сидит на горшке, а старший сын строит вокруг крепость из кубиков…

«Ты что творишь!» — рявкнула.

«А Маше скучно какать...»

Или еще. Поднимаются как-то по лестнице девочка и мальчик.

«Мне исполнилось шесть лет, а тебе пять, — говорит девочка, — я тебя на год старше!»

«Значит, ты раньше меня на год умрешь, — немного подумав, отвечает мальчик...»

Дети забавные, но и взрослые не уступают. Соседский дом рассказывал, что как-то в телевизоре помехи пошли, так жилец — офицер-подводник, инженер, то есть человек образованный — кинулся разбирать телевизор. Нет, чтоб на крышу сначала слазать да посмотреть. Ветер в тот день сильный был очень, антенну сбил.

Да много чего...

Дом вздохнул. Аккуратно, а то еще опять снег с крыши свалится.

***

А потом дома замолчали. Сначала один заколотили, затем второй, третий…

Законсервировали.

Страшно, когда в домах заколачивают окна: снаружи ничего не видно, а внутри что? Штукатурка отсыревает и осыпается, трубы ржавеют да мебель, хозяевами брошенная, рассыхается. Ну, кошки заберутся. С этими-то никаких хлопот, сами о себе позаботятся, ловкие они, им лишь бы отоспаться в укромном уголке — даже в заброшенной доме теплее, чем на улице. А если подростки — за теми глаз да глаз, только и следи, чтобы не покалечились. Иной раз приходилось и пугнуть. Чтоб неповадно было. Страшные истории потом они друг другу шепотом рассказывали...

У всех нежилых домов одинаковое горе: о чем говорить? Вот и молчат.

Хотя временами в какой-нибудь из домов вселялся магазин. Делали небольшой ремонт, ставили новую дверь, вывеску, начинали заглядывать покупатели. Продолжалось это обычно не долго: опять бросали, заколачивали. Но едва в таком доме появлялись новые окошки, он снова начинал общаться. Ой, какую же смешную история рассказали покупатели в мебельном магазине!

Случилось, что по ошибке на вечной мерзлоте построили дом, который предназначался для Севастополя — документы перепутали. С большими окнами, балконами и цветниками. Про южные города Дом наслушался, как и про балконы, и про цветники: со всей огромной страны в нем жили люди. А тут молодая пара въехала. И выдалось на редкость для Севера жаркое лето. Ну, жена и решила посадить цветочки…

Дом вовремя вспомнил, что смеяться зимой тоже опасно и привычно собрался.

Семена посеяла, утеплила — и тут, как водится, мороз. В общем, посадила она в результате весной мох с ближайшей сопки. Вот он прижился…

Жаль, но скоро и этот мебельный магазин закрыли. А весь двор стали называть словом «гетто». Что означает? И спросить некого. Наверняка что-то нехорошее. Стены домов подростки разрисовали каракулями. «Граффити», обронил случайный прохожий. Снег здесь практически перестали убирать…

***
Сколько прошло лет, Дом не знал — стоял с заколоченными окнами. Но неожиданно появились строители. Отремонтировали два нижних этажа, покрасили снаружи, вставили стеклопакеты, и Дом, наконец, открыл глаза.

Да-а-а-а... ему явно повезло больше, чем соседям. Выцветшие, отсыревшие, в потеках, с черными проплешинами в местах, где отвалилась штукатурка.

«Суровый климат. А ведь еще пару месяцев назад я наверняка выглядел не лучше...»

Смотреть было страшно, зато внутри его самого снова закипела жизнь — въехал детский сад, — и Дом сосредоточился на ней.

Вспоминать и горевать? Опасно: еще сосульки отрастут да на кого-нибудь свалятся...

***

— Слышь, Восемнадцатый?

Дом не сразу сообразил, что обращаются к нему.

Ах да, когда их только построили, то дали просто номера. Так они друг друга и называли. Это уже потом появились улицы, а у домов новые номера.

«Великий Фундамент! Неудобно-то как, забыл его номер… вспомнил, Пятнадцатый! А тот, что углом к нему — Четырнадцатый...»

Пятнадцатый по молодости любил сообщать о новостях. Не удивительно, раз фасадом выходил на шоссе, а торцом — на площадь, где праздновали, маршировали. Соседний Четырнадцатый в силу своего местоположения видел куда больше, но в нем находился магазин, прозванный в народе «Средний». Именно там очереди за продуктами и стояли. Опять же жильцы. До праздников и парадов ли тут? Буркнет чего-нибудь — и снова следить, чтобы «ящиком с товаром кого не зашибло»...

Оба этих дома периодически подновляли, делали косметический ремонт, а в последнее время затеяли, похоже, серьезный, капитальный. Однако Пятнадцатый не торопился. Молчал, пока в проемах не заблестели новые двухкамерные стеклопакеты и не въехали люди.

«Неужели все никак не верил...»

Эх, отремонтировали бы заодно еще и другого соседа! Спокойный, добродушный. Так приятно было поболтать. Еще лужа рядом с ним всегда была. Да и сейчас никуда не делась. Каждый год асфальтировали, и каждую весну она возвращалась. Зато маленькие дети там любили играть. Только не будут его восстанавливать внутри двора-то...

— Слышу, Пятнадцатый! — откликнулся Дом.

— Ага. Свежие новости.

«Нисколько не изменился...»

— У тебя там девочка жила. Была девочка, а стала бабушка, — захихикал сосед. Осторожно, потому что снегу с вечера намело, как говорят люди, «мама не горюй». — Собирается приехать. На Городок наш посмотреть. Ну и на тебя. В соцсетях нашла. Вспомнила, узнала. Крыша, говорит, только у тебя одного красная — аж из Космоса видать. В общем, оформила документы, пропуск ей через КПП обещали сделать. Короче, то ли в декабре, то ли в феврале приедет…

Что такое «фотки» и «соцсети», Дом знал: в детском саду были компьютеры, а у воспитательниц и нянечек смартфоны.

Хотя «Фотки» раньше называли фотографиями или снимками. Некоторые жильцы фотографировали, потом проявляли пленки, печатали, глянцевали... Целые фотолаборатории устраивали — в ванной или в кладовке. Большие кладовки у него в квартирах, вместительные. Эх...

— А что за девочка?

— Да вот как раз сейчас пишет моей жиличке, что письма старые перечитала, адреса на конверте уточнила. Погоди… Ага, жили сначала в одной квартире, потом в другую на том же этаже переехали.

И назвал номера квартир.

О, своих жильцов Дом помнил. Девочка, которая пыталась выяснить, есть ли Дед Мороз...

***

Ни в декабре, ни в феврале, ни даже в апреле никто не приехал.

Все это время Пятнадцатый расписывал, как его шикарно отремонтировали, хвастался жильцами, новой планировкой, кафелем в ванных комнатах и на кухне, стиральными машинами, холодильниками, мебелью… Дом терпеливо слушал. Зато много про новые строительные материалы и технику узнал. Да и любой собеседник лучше, чем никакого. Это уж Дом за долгие годы одиночества понял.

Еще углядел переписку: пожилая нянечка вывесила в какую-то группу фотку со знаменитой лужей, а неизвестная женщина из другого города ответила, что прошло больше пятидесяти лет, но лужу ту до сих пор помнит. Нянечка смахнула слезу и лайкнула.

— Не приедет она, — сообщил в мае Пятнадцатый. — Не выстроилось там что-то, — в его интонации промелькнуло сожаление. — Знаешь, она ведь очень хотела посмотреть мои новые квартиры. Ну, и на тебя из моих окон глянуть. Сфоткать. Необычный же ракурс. Может, все-таки приедет?

«Ну, конечно, не оценила твои новые квартиры...» — с грустью усмехнулся про себя Дом.

— Приедет, — заверил он Пятнадцатого. — Обязательно приедет.

Дом привык верить в хорошее. И еще ни разу не ошибся.
_______________________________
60-е двадцатого века и 10-е нынешнего.
Тот же дом, почти тот же ракурс, даже краешки двух оконных проемов от угла на первом этаже, только автор современной фотографии отошел на несколько метров.

Ну как так!? Сижу реву.

Жизнь...

Спасибо за сопереживание  

В нашем московском доме я была после детства. А здешний снесли вместе с половиной улицы. Одно время место по соснам узнавала, да по тополю, а теперь и их не вижу. Зато есть о чём написать... Будет ли о чём с такой теплотой написать нашим внукам?

Как я тебя понимаю...

Прям помешалась на этом дворе и этом доме. Пока могу только добавлять и убавлять. Править толком сил нет. Доберусь и до этого предложения

Спасибо! 

эх, грусть... вот вроде бы про дом (дома), казалось бы, а столь по-человечески все это. одиночество, печаль, ностальгия - все вместе. хороший коктейль. пронзительный.

Спасибо, Данияр!

Уже недели две в этом дворе "живу", никак не отпускает...

С окончанием триптиха (?) поздравляю. 

Спасибо! Прям не верится: несколько лет пыталась подступиться к этой теме, и все никак...

Что буду с этим делать дальше, не знаю. Хотя бы записала то, что помню))

Ура Декамерону! 

А всю цитату целиком вынесу, пожалуй, в "Тайную комнту". Прям мистика... 

Может я не права, но кажется лучше будет, если "пыталась не спать в новогоднюю ночь" . Вроде склоняемое слово. Но если ошибаюсь, заранее прошу прощения )))

Теперь поняла 

Вы лучше сразу выделяйте, а то невнимательная я - сижу, мысленно глаголы тасую, а собака-то вон где порылась 

Удивительное свойство у твоих рассказов, Светик, в каких бы жанрах они не числились, всегда заставляют вспоминать что-то своё. То ли поколение наше, прожившее в одной эпохе и шагнувшее в другую, не успев опомниться, ностальгирует по ушедшему (эк завернула, однако так и есть). 

Конечно, это все наше, общее! Как и в твоих рассказах!

Таки вот. Я в своё время лизнула половник. Как он оказался на улице - одному деду морозу ведомо, но оказался. И был он такой красивый, замороженный в инее, и... аппетитный. Понятное дело, что так домой и прибежала: язык вывален, половник в руках зажат.

Спасибо за ностальгию!

А тут все здорово подробно описано. В рассказе все важно. Но про одежду очень хорошо.

Как тогда кутали детей, я давно хотела где-нибудь описать. Хотела еще подробностей добавить, но решила, что не стоит травмировать - хватит и верхней одежды    

Спасибо!

Alyona, Анн, спасибо, вдохновили!

Давно меня эта северная тема преследует))

Возможно, и получится детский рассказ - еще кое-что вспомнила

Будет же продолжение истории, да???

Постараюсь, но пока продолжение про взрослых. Хотя и тоже про Север.

Вначале опечатку нашла "пыталась не спать в новогодняя ночь"

Всегда благодарна за замеченные ляпы и очепятки, но тут никак не соображу 

Задумала мини-триптих.

Первая часть — очерк. Или как сейчас модно, эссе. Не люблю писать очерки, но ничего не поделаешь...

Чудо, вернись!

В пять лет я, как все нормальные дети, пыталась не спать в новогодняя ночь, чтобы увидеть Деда Мороза. Однако сколько не крепилась, конечно, засыпала, а утром подарки уже лежали под елкой.

Когда мне исполнилось шесть, я снова собиралась не спать — вернее, не спать мы договорились с другом Толиком, — но под самый Новый год случайно подслушала разговор бабушки с папой и, кажется, сообразила, откуда берутся подарки.

Кажется. В плохое верить не хотелось...

Смутно помню, что задумалась и решила разобраться. Разбираться я пошла во двор. Бабушка помогла напялить обычные «сто одежек», включая, рейтузы, шерстяные носки, шубку, шаровары, валенки с галошами, меховую шапку, под нее платочек, под воротник шарфик… На минуточку действие происходило за Полярным Кругом в военном городке.

Зимой там холодно. О-о-очень холодно и плюс еще полярная ночь. Зато детей спокойно отпускали гулять одних. Машины во двор почти не заезжали, посторонних в городок не пропускали через КПП, да и взрослые всегда присматривали. И серьезно, надо заметить, присматривали! Помню, чья-то мама только глянув на меня, спросила, где живу, а потом взяла на руки и бегом кинулась к нам домой, оставив во дворе собственного сына. Как потом выяснилось, спасла мою щеку от обморожения.

В четыре года ребенка закутывали, открывали дверь, а дальше он сам спускался по лестнице и бежал на горку. Оставалось только найти брошенную кем-то картонку или фанерку — и вот оно счастье, катайся сколько хочешь! В шесть-семь дети прямо на коньках самостоятельно шли на каток или катались на лыжах с ближайшей сопки. Разумеется, случались всякое. Белоснежные от инея перила на крыльце меня просто манили, и как-то не удержалась, лизнула! Никто и не думал ругать рыдающего ребенка, а когда бабушка, давясь от смеха, рассказала, что в детстве лизнула в деревне заиндевевший на морозе топор, слезки мгновенно высохли. А как мы, тайком от родителей, пытались сушить на лестничной батарее парового отопления позвякивавшие мелкими льдинками шаровары! А какие весной на Севере сосульки — огромные, прозрачные, искрящиеся! Солнце там особенное...

Но я отвлеклась. Итак, спустилась я тогда во двор. По меркам маленького северного городка вполне себе самостоятельный человек. Насчет картонки не скажу: нашла ли, каталась ли в тот раз с горки - слишком уж серьезную задачу мне предстояло разрешить. Подробности, естественно, затерялись в памяти — прошло много-много лет! — но вроде бы спрашивала у ребят, есть ли Дед Мороз? Моего друга Толика во дворе точно не было, зато смутно всплывает мальчишка постарше — весь снегу, краснощекий, разгоряченный, выше меня, который с возмущением выкрикивает: «Дед Мороз есть!»

Кажется, кто-то сомневался… Опять-таки представляется смутно. Зато помню, как вернувшись домой, выдала бабушке примерно следующее: «Зачем ты сказала про деньги и про подарок? Мне так нравилось верить в Деда Мороза!» И заплакала.

А вот теперь прикиньте, способен ли человек, в шесть лет расставшийся чуть ли не с самой сокровенной иллюзией, писать детскую литературу?

Для себя я уже давно ответила — нет. Знаю, пробовала. Хотя в чудеса, как не странно, даже сейчас, пятьдесят с лишним лет спустя, верить не перестала…

__________________________________________________________

На первой фотке я с мамой. На второй не я, но двор тот самый 

Если кому покажется, что снега мало, то ошибетесь: это он уже утрамбован. Высота от асфальта - метра 1,5 

Когда вернулась в родительский дом 3 года назад всё пыталась эту ностальжи поймать. Бесполезно. И фонарь у дороги не так светит, и дети зимой под ним не так играют. И снег не так летит... Старая стала.)

Все так говорят. А как же хотелось вернуться в тот городок - мне даже приглашение сделали! Не сложилось. Может, и к лучшему? 

Но я туда все равно прорвусь! 

А такие рассказы позволяют унестись в прошлое и хотя бы на минуточку-три стать моложе. Чем не машина времени? 

Она самая))

Короче, хватит прокрастинировать. Иначе триптих в однотих превратится. 

Вот теперь не знаю, чего делать?    Собиралась писать про Карелию - где уже взрослые. Уже и набросала... Ладно, лучше напишу про городок, где мне 8 лет

Спасибо!

Мемуары!)

Видно пришло время)))

Кстати, соглашусь с Рыжей. Действительно, Светлана, ваши рассказы часто пробуждает воспоминания. Удивительное свойство!

Феникс

Памяти мамы

В 2013-том году, более сорока лет спустя после описанных событий, меня пробило на ностальгию. Полезла в интернет, и выяснилось, что мой любимый закрытый военный городок — буду называть просто Городок — стал не таким уж и закрытым. Нашла несколько групп, массу фотографий. Увидела много новых домов — Городок за это время разросся. Увидела старые — и чуть не расплакалась: краска облезла, все в потеках, окна заколочены...

Наш дом узнала сразу. Из комментов под фотографиям поняла, что он, как и многие его ровесники, стоял некоторое время «замороженным», но потом первые два этажа отремонтировали, фасад и крышу покрасили — даже на фото из Космоса легко отличить его по красной крыше. Почему выбрали именно этот дом? Да потому что там раньше был детский сад. Вот детский сад на двух первых этажах и восстановили.

Как же мне захотелось поговорить с мамой! Столько всего спросить! Но мамы уже пять лет как нет было со мной. Потом подумала, может, и к лучшему, наверно, ей стало бы больно…

А разбирая архивы, вдруг нашла рукопись.

Оказалось, мама писала. Рассказы, повести и даже роман. Удивительно, мы говорили обо всем на свете: про школу, про мальчиков, в которых я влюблялась, про секс, вмести ходили в кино; она читала мои рассказы и романы... а про то, что пишет сама, почему-то сказать постеснялась…

Рукопись датировалась 2006-м годом.

Невероятно, но одиннадцатый километр словно провалился сквозь землю. Утопающие в снегу, покрытые инеем столбики с указателями «десять» и «двенадцать» находились на своих местах, а вот одиннадцатого…

Водитель, уже третьей для нас сегодня попутки, выслушал, засек по спидометру и вскоре притормозил на неприметном отрезке шоссе:

— Должен быть здесь.

Сидевший за рулем сержант был наверняка удивлен, что в такой вечер люди, вместо того, чтобы сидеть перед телевизором, мотались туда-сюда в поисках какого-то там одиннадцатого километра, однако виду не подал.

— С наступающим! — пожелали мы, выходя из машины.

— И вас!

Хлопок закрывшейся дверцы, рев мотора — на морозе моторы особенно громко ревут, — и мы вновь одни на заснеженном, обрамленном черно-белыми сопками шоссе. На одиннадцатом километре — согласно показаниям спидометра. Но если мы на месте, тогда куда подевались следы тех, кто прошел здесь около часа назад? По обеим сторонам дороги лежал нетронутый снег.

— Поехали домой, — почему-то шепотом попросила я, вцепившись обеими руками в плечо мужа.

— Подожди…

Ну, конечно, разве он отступит — с его-то характером! Чтобы отвлечься, я попыталась подумать о чем-нибудь приятном, но в голову как назло полезли рассказы об этих самых сопках. О том, что здесь когда-то шли бои, о знаменитой Долине Смерти, буквально напичканной неразорвавшимися снарядами и останками погибших…

— Значит так, — видимо, принял решение муж. — Ты пойдешь в одну сторону — а я…

— Лучше вместе, — испуганно перебила я, еще крепче вцепляясь в него.

— Да не далеко, всего метров триста! — Он поправил рюкзак. — Если что, кричи.

Он уже начинал сердиться, а мне так не хотелось ссориться в праздник.

Я считала шаги и мысленно ругала устроившего все это. Ну надо же додуматься: справлять Новый год ночью в сопках!

— Сла-а-ава!

Пританцовывая от холода — стоять на месте было невозможно, — я смотрела на освещенное луной шоссе и представляла, как из-за поворота вот-вот появится муж.

— Слава… — неуверенно повторила я.

Еще совсем недавно я была уверена, что где-то рядом меня ждут друзья, а где-то рядом муж. Но он не откликался.

Я начала замерзать.

Идти за ним? Или вернуться? До Городка одиннадцать километров. Много, но зато я точно знаю, куда идти, и там наш дом.

Сначала я шла медленно, то и дело оглядываясь, потом побежала — задыхаясь и чуть не падая, пока раскрасневшаяся от непривычных усилий не остановилась. За спиной послышался звук приближающейся машины.

— До КПП, пожалуйста, — попросила я, залезая в кабину. — Нет, лучше до Дома Офицеров.

Водитель — на этот раз гражданский — лишь кивнул.

Одиннадцать километров промелькнули как один. Проехали через КПП. Почему-то никто не остановил, не спросил документов.

Странно.

«Отмечают Новый год?..»

Въехали в город.

Я зажмурилась, но нет, не померещилось: на въезде, словно из-под земли, выросли две девятиэтажки.

«Откуда? Ведь все дома в Городке пятиэтажные...»

Дальше показались и пятиэтажные, но незнакомые и в том месте, где вообще не было никаких домов. Потом мы свернули, миновав нечто похожее на часовню — новенькую, хорошенькую, словно игрушку.

«Часовня в нашем Городке!..»

А вот наконец и привычные дома, с которых, собственно, всегда и начинался Городок. В отдельных окнах горели огни, но большинство мрачно темнели.

К счастью, мы уже подъехали к Дому Офицеров, где стояла елка, играла музыка и собралась чуть не половина населения Городка.

«Никогда такого не было…»

— Спасибо! — Я вылезла из кабины.

— С новым годом! — Кто-то протянул мне стаканчик с шампанским.

Не видела таких — легкий, похожий на картонный, но не картонный.

Машинально поздравила в ответ. Выпила. Огляделась — ни одного знакомого лица...

Шампанское согрело и на время успокоило, но стоило посмотреть туда, где находился наш дом, и сразу опять похолодало: не светилось ни одно окно…

Кто-то подлил мне еще шампанского. Глотнув, я расхрабрилась и пошла в сторону нашего двора.

Справа — привычные сопки. А во дворе между домами снег. Больше чем по пояс — значит, сюда давно не заходили.

Оглянулась.

«С Новым, 2000-м годом!» — радостно мигнула вывеска на Доме Офицеров.

«Двадцать первый век...»

Залпом допила шампанское, стаканчик, сунула в карман. Не бросать же. Стаканчик с хрустом треснул.

«Не картон точно...»

Идти через снежную целину было глупо: ясно, что не пройдешь. Тогда я свернула вправо и пошла по дороге вдоль дома, который обрамлял двор. Ага, здесь явно проехала машина и утрамбовала снег.

Двор выглядел словно в кошмарном сне. Луна освещала мертвые, в инее дома, стены были расписаны граффити.

Или это сон и есть?

Проваливаясь по колено, по инерции добрела до нашего дома. По краешку, вдоль стены — здесь было неглубоко, видимо, снег сдуло ветром — добралась до парадной.

«Как холодно... Вернуться к Дому Офицеров? Не так далеко, но дверь, она же совсем рядом...»

Дверь была лишь притворена. Только руку протяни… Перила на крыльце белые, и ручка тоже, страшно даже дотронуться.

«Но я ведь только загляну. Погреюсь. Хоть немного, но там же теплее, чем на улице?..»

Натянула рукав шубы на перчатку, выдохнула и распахнула дверь…

Внутри оказалось светло и тепло. 

Начала подниматься по лестнице, и вдруг сама собой начала складываться заметка, которую обещала написать для местной газеты:

«Новое место службы мужа… Отдаленный гарнизон. За окном — сопки, сопки и озера…

Я смотрела на дома и пыталась отгадать, в каком буду жить…

В подъезде запах нового, необжитого здания…

Поднимаемся на третий этаж...»

Остановилась перед дверью в квартиру, достала ключ. Подошел.

«...и вот она, наша квартира, паровое отопление, горячая вода…»

На этом рукопись обрывалась.

То ли маме это приснилось? У нее бывали яркие сны. То ли она раньше меня заглянула в интернет и решила писать фантастику? Уже не спросишь.

Еще я нашла конверт со сложенной в несколько раз газетой за 1966-й год. Опубликованная в ней заметка называлась «Так держать!»

________________________________________________

Триптих, по идее, в одну тему бы собрать надо... Или обсудим, потом?

Пусть пока отдельно поболтаются. Третью часть, вернее вторую, доделаю в свободную неделю. 

Мурахи размером со слона. Вверх, вниз и снова вверх, вниз. Истоптали пока читала. Вроде даже волосы немного дыбом встали. Уроборос сомкнул кольцо. Потрясающе. Спасибо. 

Спасибо! За Уробороса - отдельное спасибо! Так замаялась с этим рассказом, что до самой не дошло   

Странное снежное перемещение, какой-то провал во времени и выход в теплый дом. Приятно.

Спасибо! Дома, они такие, они нас любят и всегда готовы согреть 

Грустный, как показалось, рассказ. Но грусть такая светлая... И выпить немножко захотелось коньячка. Вот ведь удивительные ощущения навеяло...

Там все время мерзнут)) Коньячок - самое то!

Спасибо, с Наступающим! 

Fertes, Рыжая, девочки, спасибо огромное за замечания! Они мне очень нужны.

Мучает меня эта тема Севера уже несколько лет. Впервые столкнулось с тем, что никак! Обычно какой-то ход всегда находился...

Мемуары? Для меня скучновато. Повесть, рассказ - не хватает материала: детсткие воспоминания да интеренет

А тут вдруг решилась - на то и Рождественский Декамерон  Всегда спасал. Писать вообще собиралась о другом, а тут, думаю, хотя бы начну! 

У рассказа, получается, два автора?)) И правильно ли я поняла, что в маминой рукописи там, где в статье многоточия, было как раз про это перемещение во времени?

 Про впечатление. Пока не поняла. Двойственное. Вроде и НГ, и чудо, а мрачновато, не совсем новогоднее настроение, скорее к ближе к Сочельниковскому.   Это. Много курсива  - сложно читать. Даже на бумаге будет сложно. Или разбавлять надо авторскими комментариями, пояснениями, или как-то отделить воспоминания вербально. В общем, думать надо.

Рукопись, конечно, моя. Мама действительно писала, но о другом. А вот заметка ее - подлинная, опубликованная.

Буду думать, самой многое не нравится. Курсив в том числе. Не хотела выкладывать в сыром виде, но подумала: если щас не напишу - не напишу никогда 

Надеюсь, разберусь

- Светуля, не называли так в наше время эти художества. Да и рисунков не было, только буковки всякие... Ведь та часть рассказа по фокалу от имени мамы, не? 

Ты совершенно права - буковки)) Мой прокол - глянула на фотки и написала не подумавши)))

Хотя... надо порыться, когда это слово появилось   Торопилась...

Чего мне не хватило: мотивации, почему именно на 11 км попёрлись и куда делся муж (героиня должна была о нём хоть вспомнить, что ли). А это действительно рукопись и всё ж таки авторская придумка?..

Исчезновение 11-го км - реальное событие. И именно там, только не зимой, а летом. Мне было 10 лет, помню эту историю. Куда делся - настоящая загадка: несколько водителей по спидометру вычисляли, но столбик словно провалился сквозь землю... Видимо, притянула за уши эту историю. Надо быть честнее))

Насчет мужа согласна, но было как-то не до него    Надеялась, что он уже дома. Или придет позже   Еще прокол - спасибо 

Рукопись - моя, заметка - мамина. Очень хотела эту заметку вписать в текст. Отчасти удалось

Еще раз спасибо, буду работать 

Вот вся "динамика" - буквально в двух словах:

Вот это была погоня! Мы бежали по каким-то извилистым коридорам,  черным лестницам,  почему-то оказались на крыше, а затем в подвальном помещении.  Наконец,  на очередной лестнице худенький японец совершил поистине акробатический прыжок

Замечу, не расписанная абсолютно 

На вопрос читателя, а как бежали, автор отвечает: "вот это была погоня!"

А подробнее? Что за коридоры, что за лестницы, может, кто-то сорвался, поскользнулся, ухватился за перила, кто-то помог, поддержал... да мало ли? Ведь это страшно интересно! 

Понимаю, что автору это было не важно

Горгулья, не самый удачный для темы "динамики" отрывок. Уверена, у тебя в закромах есть нечто более динамичное

А вот что это прекрасная реклама произведения - это точно 

fotka, мысли материальны)

Смотрю репортаж.

Я его посмотрела, офигела, потом стала сверять с тем, что написано...

Источников у меня было: память, переписка родителей, мамина заметка, интеренет и еще одна писательница кое-что рассказала - жили там с мужем в двухтысячных.... 

Вроде почти попала? 

А я вот в прошлом году написала, что у нас улицу заасфальтировали... Не поверите - асфальт положили на всех линиях. Вот и тож - материальное...

О, писатели приносЮт пользу обществу!

Аффтар, пиши исчо!    

Решила вынести сюда из темы...

С окончанием триптиха (?) поздравляю.  не знаю, это имела в виду или нет - окончательно оживила своё прошлое.))) Колданула так колданула)))

Вот уж в который раз убеждаюсь, что работа наша ох как не проста 

Мистика...

Оказалось, пока я предавалась ностальгии по северному городку, на телевидении в то самое время готовили и снимали о нем репортаж.

Несколько недель, я мысленно жила в том дворе, а чуть вынырнула - попался ролик.

Мало того, что на первых 30-ти секундах расказали про "исторический район" (то самое "гетто") - дома заколоченные показали, упомянули магазины на первых этажах, пару раз мелькнул мой любимый дом 18-й (ярко-желтый ); так выяснилось, что ролик в группу выложил известный у нас в Питере музыкант (немного с ним знакома). Зашла к нему на страницу: жил в детстве в Городке, в пятом классе пытался организовать ансамбль... 

Это вот как? 

Да и это еще не всё...

Как выкладывать сюда ролики - забыла. Кому вдруг интересно - вот на моей стене Вконтакте. И добавляйтесь, с кем еще не зафрендились

https://vk.com/id33271335

1. Чудо.

2. Динамика.

3. Свободная.

В этом порядке)

Отлично, если чего, триптих свой в "свободной" добью

Отправлено Сегодня, 21:07 fotka, Я в "Комбо" написала про отряд парапсихологов. А потом случайно наткнулась на статью про подобный отряд, который реально существовал.   Или в "Золушке". Так странно было чувствовать дежавю, оказавшись на месте, где проходили события в повести...  

Еще как тебя понимаю!

Я вот смотрела этот ролик и думала: почему заколоченные окна показали крупным планом? Почему про консервацию сказали? 

Телевидение обычно показывает парадную сторону...

Даже про грибы в сопках в конце упомянули 

Как по заказу... 

Кто в последний вагон? ))) Я! Приветствую, дорогие дамы! Простите, что припозднился, но на работе завал и ужас. На творчество, увы, и самого себя времени все меньше и меньше. Однако торжественно обещаю прочесть рассказы и всячески откомментить! )))

Justa D, я тоже запрыгну со второй историей, некогда её шлифануть. Так что ты не последний. Рада видеть))

И я с вами! Часа через два-три выложу

Вспоминайте, в каких ваших рассказах, романах и т.д. бегали, дрались, догоняли. Несите сюда отрывки, можно дать ссылку на произведение на другом сайте, на этом, если здесь лежит.

Ух ты, красотень какая! Потом гляну, где у меня кто кому морду бьет - ентова добра в боевиках... Успеется 

А пока можно на добрых чудесах сосредоточиться