hinomad, надо было на фестиваль подавать стихи. 100% - был бы рекомендован для публикации в российском сборнике.

 

если будет что по теме недель Рождественского Декамерона, давайте туда. Здесь нынче пусто: все в замке пасутся.

Лестада, хочу тебя утешить относительно качества работы. Судя по заявкам на фестиваль в КР, было подано работ от 60 авторов, из них приемлемыми, по мнению жюри, оказалось только 30. Из тех, что я читала, некоторые работы в разы хуже твоего минутного опуса.

 

Пожалуй, самое ценное то, что, дочитав до конца и обнаружив, что меня одурачили, я готова перечитать текст заново, чтобы получить новое впечатление от прочтения. Двойное впечатление - это сильно.

Из минусов. Попробуй начинать текст не с описательного момента (это уже избитый прием), а сразу с неожиданного действия. Например: "Фонарик вдруг погас". Или что-то в этом духе.

Потом, девушка подпрыгнула, подскочила, вздрогнула - есть в этом некая необъяснимая ваниль, что ли. Ну и имена, конечно. Чо-нить по менее гламурней и по оригинальней. Даздраперма, например. Шучу.

 

Так, пожалуй, все по тексту. Молодец, что попробовала. Польза все равно же есть, да?

Вы, что ли истерику закатили, что интеллигентнейшему Воскобойникову пришлось громко сокрушаться ? хотя конечно можно просто губу выпятить и ножкой топнуть.

Ни в жисть. Не посмела бы.

 

Подумала и два своих сообщения перенесла в закрытый форум. https://litmotiv.com.../908-nemnogo-o/

Не хочется обо всем этом здесь.

Остальные подобные тут http://umoritet.ru/blog/basnya/

 

 

Наш автор, Михаил Александрович Рудов. Хотела набирать от руки, а оказалось, что есть в сети. http://www.literatur...icles/?aid=1128

Из любопытства стала гуглить, любопытно стало, насколько жанр востребован.

 

И нашла немного. Смешные, делюсь.

 

БАСТНИ Вороне снова как-то Бог, Послал шмат сыра, В сыру по самый потолок, Её квартира…

ВОРОНА И СЫР

…Вороне сыра как-то Бог…

На что она ему в ответ:

-А где сметана, где творог?

И масла, кстати, тоже нет…



Крылов впоследствии писал:

Ворону как-то Бог послал…



КУКУШКА И ДЕД

Однажды на лесной опушке,

Вопрос задал кукушке дед:

На что услышал от кукушки,

Он только раз «ку-ку» в ответ.

-Не жизнь теперь, а дохлый номер,

Промолвил он и тут же помер…



Мораль: Не слушал бы заик,

Прожил бы лет до ста старик.



ПИВО И РАКИ

Однажды рыба, раки, пиво,

Лежали на столе красиво,

В конце, как следует, мораль:

Всё быстро кончилось, а жаль.



ПОЭТ И ПЕГАС

Пегас поэта как-то раз,

Вот собственно и весь рассказ.

Мораль из этого одна:

Поэтов слишком дохрена…

 

http://umoritet.ru/b.../06/bastni.html

 

tesorer, о, ну поздравляю с лялькой.

Оказывается, я попутала с Лерончиком.

 

Загробный ангел и правда страшный. Левый глаз не до конца закрывается, это жутко.

Падшие Ангелы не становятся людьми.

Я не так выразилась: смутные воспоминания какие-то про этот момент. Фильм недавно смотрела, там Тора боги сбросили на землю, и он не мог молот поднять или вернуться назад... Что-то в этом духе, но происходит. Можно просто погуглить.

Дело в том, что в мифах, литературе есть устоявшиеся моменты в сюжетах, которые преодолеть сложно. Например, вампиры, которые не пьют кровь группы А или разгуливают днем. Нонсенс? Нонсенс.

Кстати, вопрос: что лучше - когда история оставляет вопросы? Или когда в истории все ясно, и вопросов не возникает?

Не знаю, как правильно. По мне, если есть информация, которая сопровождает и делает сюжет цельным, то она необходима. Другое дело, когда что-то остается на домысел читателя. Обычно это такое "второе дно", подтекст, связь с праисторией, сиквел-приквел и так далее. Лишнего тумана не надо. Если его слишком много, то может получиться муть, не посильная 90% читателям.

 

Сарра была возлюбленной не Соломона, а самого Асмодея. И он был далеко не равнодушен. Не случайно же убивал каждого, за кого отец пытался ее выдать.

Попутала. Стиль тяжелый, вчитываться в такие вещи лучше с бумажного листа, чем с экрана. Извиняюсь за невнимательность.

Лестада, я пережила этот отвратительнейший момент, поэтому это больше не тайна. Но "планка" сохранилась. Потом, напишу про фест, поймешь.)

 

Данияр, спасибо. Поверь, мои будущие фентезийные сказки будут не менее реалистичными.) Про реальность писать уже не трудно.

tesorer, все-таки успеваете что-то рисовать между играми с детьми?)

Пока без редактуры. Пирожок слишком горячий - закончила минуты назад.

 

А теперь, наверное, послесловие. На днях эта история чуть было не повторилась.

 

На фестивале я отчаянно хотела попасть на мастер класс к В.М. Воскобойникову.  Не зная о том, что будет спец.класс для детских писателей, отправила последние рассказы, для взрослых. И на фесте быстро пожалела об этом. К счастью, успела скинуть рассказ для детей на нетбук и даже распечатала главу (для других первоначально целей, правда). С трудом выбрала время от положенного мастер класса и напросилась "в гости". Детский жанр для меня недостижим, как луна с земли.

Пришла, предупредила сразу, что завтра не получится, ибо будут обсуждать мои работы, и это последний шанс поговорить о моем опусе. И вот час проходит, второй... Интересные вещи говорятся, потом чувствую, что все, про меня забыли. А вклиниться - никак. Расстроилась, конечно, вспомнила опять тот дебильный день в августе 2005. Всё понятно, как бы... Не судьба.

 

Мастер-класс закончился. И тут Валерий Михайлович говорит о планах на завтра, что завтра поработаем со мной, так как все остальные работы уже проанализировали. Я (от расстройства разболелось все подряд) говорю, что все, ничего не получится, потому что завтра я занята... И ушла в номер.

 

Вы себе не представляете (слышно было хорошо), как сокрушался этот интеллигентнейший человек. Через минут сорок он пришёл сам в наш номер и, извиняясь (надо было видеть мои круглые глаза), попросил работу скинуть на флешку. Мне этого было достаточно для того, чтобы мой фейс воскрес на давней фотографии.

 

И я настороженно сказала В.М. о том, что он теперь из чувства вины будет будет меня хвалить специально, чтобы утешить.

 

Утром следующего дня он все-таки похвалил. И вот для меня, дуры распоследней, было важно даже не это (хотя, всегда приятно, когда хвалят же), а то, что он пришел в номер.

Во всяком случае гештальт был закрыт. Наверное, поэтому я и решилась написать об этом.

От автора.

Часто на официальных мероприятиях люди удивляются моему нежеланию фотографироваться. Со временем эта привычка закрепилась настолько, что я перестала показывать свои фотографии в сети. Не потому что отношусь к числу людей, которым просто мерзко смотреть на свои физиономии – есть и пострашнее меня. Основная причина находится в августе 2005 году, когда я познакомилась с Чингизом Айтматовым как с человеком, а не автором книг, впихиваемых в меня, школьницу и студентку.

Тогда же, наверное, во мне появилось другое отношение к литературному делу, подпитываемое мистикой и суеверием, которое я создала сама, своими руками.

 

Белый пароход, или Фотография, на которой меня нет

В августе 2005 года мне неожиданно позвонили из МФА (Международного Фонда Айтматова) и сказали, что я прошла конкурс для начинающих поэтов и писателей. Мой восторг от приглашения в литературную летнюю школу был неописуем. Я, как маленький ребёнок, повизгивала от счастья, прыгала по дивану, при всём том, что мне исполнилось 26 лет. На конкурс я послала повесть «Завтра», так что уровень того конкурса вы может оценить самостоятельно.

Мы встретились за неделю до отъезда, одним из модераторов встречи была Ширин Айтматова и секретарь фонда Асель.

 

Забегая вперед, скажу, что подборка авторов того потока была удивительной. Сегодня я себя спрашиваю: что случилось с людьми, почему они стали писать пресней, неоригинальней и малолитературней, чем мы тогда?

Я помню мелодичные стихи Анны Цой, Марины Токомбаевой, Ольги Ким – это поэты, волею судьбы оказавшиеся вместе со мной в одном домике. Хорошие, талантливые поэты и удивительные люди.

Избранная для лит. школы поэзия на вышеназванных людях не закончилась. В соседних домиках (всего их было, кажется семь), жили две недели другие начинающие поэты, писатели и драматурги. Пётр Весневецкий, чьи дурацкие и ни на чьи больше не похожие стихи, быстро разлетались на цитаты, как горячие пирожки. Один из них, ставший гимном нашему неформальному творчеству я помню до сих пор. Спустя месяц, после официального закрытия школы, толпа ненормальных молодых людей шла по вечерней центральной площади города и скандировала с хохотом:

Я руками рисую трупы

трупы из облаков!

Мой рисунок готов наполовину.

Наполовину готов!..

Случайно затесавшийся в команду шестнадцатилетний прозаик Султан спустя годы станет обозревателем и критиком кино журнала и будет писать умные обзоры. В свои года он писал интереснее и вкуснее, чем некоторые взрослые заслуженные.

Врача Марата с неординарным взглядом на события, к сожалению, после МФА больше не встречала на страницах лит. альманахов, а жаль.

Ольга Лобанченко, тоже поэт, спустя годы напишет два киносценария в прозе и пошлет их на конкурс в КР, один под фамилией мужа, другой – под своей девичьей. А потом критики будут спорить, не зная, какому из этих двух авторов присудить первое место, а кому – второе. Потом правда обнаружится, и разгорится скандал. Я бы, наверное, только поаплодировала, но автора накажут и дадут лишь второе место одной из работ. Логика наших мэтров, столь активно поощряющих редкие таланты, для меня непонятна.

Бюбю, поэт и, кажется, прозаик, в будущем станет редактором собственной газеты, в которую введет страницы литературы на кыргызском языке и будет продолжать литературное дело до известных пор. (Судьба этого издания мне неизвестна).

И многие-многие другие, чьих имен я уже не помню. Треть из этих людей могла бы стать литературной колонной современности. Хлеб ли насущный или потерянная муза стала причиной забвения – то мне неизвестно.

 

Вернусь в прошлое. Все были горды выбором членов жюри фонда и шансом лично поприветствовать Чингиза Торекуловича. К тому году вышли его последние книги, не совсем удачные, на мой взгляд. Причину я объяснила себе так: «Служенье муз не терпит суеты». Он был занят как ни один политик в нашей стране. По словам его жены, он постоянно находился в разъездах: творческие и политические заседания, съезды аксакалов и прочие встречи.

Даже на открытие нашей школы он, семидесятилетний старик, приехал из какого-то села бледный, изможденный, от усталости говорящий тихо и будто вот-вот готовый упасть. На следующий день должен был снова уехать в противоположный конец страны. Все хотели его видеть, все хотели пожать ему руку, все хотели накормить его жирной пищей, от которой, обычно, у европейского человека начинаются проблемы с желудком.

Состояние эйфории от предвкушения встречи с Ним, на мой взгляд, было у каждого. Мы не могли говорить ни о чём другом, как только об Айтматове. Что касается меня, то я просто не верила своей судьбе – через несколько часов я увижу того, кто когда-то в школе заставил меня плакать над судьбой мальчика из «Белого парохода», того, чьё имя стало для иностранцев компасом для нахождения на карте маленькой горной страны. Человек, который сделал себе имя не столько за счёт связей, сколько за счёт собственного таланта. Мне кажется, я даже спала плохо в первую ночь, хотя воздух был свежий, кровать удобная, соседки компанейские.

И вот, наконец, мы в пансионате N. Кто-то деловито сообщает, что здесь обычно тусуются министры всякие, и черта с два нас бы сюда пропустили без повода. Я смутно помню только широкий прямоугольник фойе и коричневый конференц-зал. Все остальное – сад с розами, палисадник, приглашенные известные поэты, писатели и критики Кыргызстана, сидевшие по обе стороны  от Айтматова – я не помню вовсе. После случившегося я вообще не помню ничего, кроме -…

В дверях конференц-зала произошла легкая заминка. Пока мы с любопытством разглядывали центральную часть пансионата,  с опозданием в четверть часа, приехал Айтматов. Его укачало по дороге, и близкие, напуганные его бледностью и, очевидно, поднявшимся давлением, стали уговаривать Писателя отменить встречу или перенести, или не прийти, а дать провести своим коллегам. Он нужен был близким живым и здоровым. Но Айтматов возмутился от такой заботы и настоял на встрече с молодыми и неизвестными авторами.

Я видела, с каким беспокойством все мероприятие следила за своим мужем Мария Урматовна, сидя в кресле у двери, готовая выбежать за врачом. Но Айтматов заметно взбодрился, улыбнулся и начал говорить. Не было скептичных лиц, все жадно смотрели на него, ловили каждое слово. Нас было около тридцати человек, Айтматову подали список для знакомства. В самом начале кто-то из мэтров предложил Писателю, для экономии сил и времени, кратко охарактеризовать поток школы и просто поговорить о литературе. На что Айтматов возразил: «Нет, я хочу поговорить с каждым. Я хочу знать, что ждёт нашу литературу в будущем». Надо было видеть ликование на лицах молодых. И дальше началось какое-то таинство. Айтматов сразу установил правило – каждый в течение минуты-двух должен был рассказать о себе, своем увлечении, а потом в течение ещё нескольких минут беседовал с каждым. Наверное, это должно было бы показаться скучным, но нет. Вопросы авторам были каждый раз разные, мы не замечали, как бежит время. И каждый сидел немного в напряжении, ожидая, когда назовут его или её имя, потому что хотелось сказать свое «спасибо» и задать свой вопрос, который запомнился бы Айтматову. Так прошёл час, ещё немного, были названы почти все имена. Я, с неудовольствием думала, что мне, как обычно, "везёт". На большинстве школьных и других групповых фотографий я стояла крайней. "И тут последняя", - ворчала про себя на судьбу. Но вот Айтматов произносит: «Теперь мы с вами познакомились... А теперь давайте поговорим, есть ли у вас какие-нибудь ещё вопросы?» А я? Всех назвали, кроме меня… Как же? Для меня эта встреча была знаком – зелёным светом, который будто бы благословлял меня на литературную деятельность.

Потом что-то ещё говорили, что-то обсуждали, я пыталась взять себя в руки и утешала: вот-вот и кто-то подскажет, мол, вот же, забыли… Полезла за носовым платком. Сидящая слева от меня осведомилась, не простыла ли я. Простыла, конечно, простыла, ведь я спала у двери на балконе…

Потом была долгая очередь за автографами, подошла и я, Айтматов крупным росчерком украсил страничку в блокноте (или я кого-то попросила подать вместе со своим?)… Но мне это было мало, чёрт возьми! Что-то переклинило в моей голове, и ехидный голос шептал: «Неудачница! Неудачница! Тебя нет! Тебя Айтматов не назвал!..»

Спустя минут десять подписывания автографов, кто-то из ревнивых аксакалов рявкнул на молодёжь: «Хватит уже! Сколько можно?» И далее было озвучено, что все идут фотографироваться. Я сидела ближе всего к двери, поэтому покинула конференц-зал одной из первых. До фотографии мне нужно было хотя бы немного отдышаться, ведь я готова была рыдать там же, от обиды на судьбу, которая так унизила меня, которая отняла у меня любимую игрушку, с которой я спала с детства. Так мне чувствовалось тогда. Я вышла на площадку, где стоял автобус, зашла за угол, уже по дороге перехватывая прорывающиеся рыдания. Людей не было, и наконец-то можно было выпустить пар. Боже мой, как я плакала. Это было какое-то выговаривание слов обиды от жены, которая только что узнала, что её бросил любимый муж. Это была обида ребёнка, который весь год ждал подарка у ёлки, а ему туда забыли положить…

 

Я успокоилась только тогда, когда из пансионата к автобусу пошли улыбающиеся другие "дети", которым дед Мороз дал по конфетке. «А ты куда делась-то?» - спросил кто-то с любопытством. «Голова разболелась», - высмаркиваясь, я ответила. «Ну ты даешь, могла бы и потерпеть… Там было прикольно…» Я не помню больше ничего: о чём говорили в автобусе, в домике, собираясь на запланированное кострище. Ничего не помню. Только тот самый ехидный голос в голове. Сославшись на головную боль, а она уже чувствовалась взаправду, я сказала, что останусь в домике и не пойду на ужин. Пока все получали удовольствие от вкусной еды, я продолжила свои рыдания в подушку. Немного успокоившись, пошла было на веселье, - на изгибе прибрежной линии, около столовой, сложили большой костёр. Кто-то принёс гитару, кто-то запасся шутками и песнями… Нет, я была лишней. Воодушевления, как у других, не было. Уйдя далеко от весёлой толпы, на берегу я продолжила свои претензии к судьбе. Мне казалось, что даже волны как-то насмешливо выплескиваются на берег. Не будь их шума, меня было бы слышно далеко.

И вдруг, на горизонте показался белый пароход. Он сделал небольшую дугу в мою сторону и поплыл себе дальше. Я перестала плакать, сумасшествие приняло другой вид. Потом, в течение двух недель, проведенных в школе, пароход был такой редкостью, может, раза два всего показался где-то вдалеке, что я только утвердилась в своей мысли. Нет, это не была идея избранности или ей подобной. Что-то другое. Что отодвинуло меня в сторону от официоза, от обычной надежды когда-нибудь начать карьеру писателя и даже добиться славы. Это сложно объяснить словами, но просто почувствовать самому. Как если бы вам вдруг кто-то очень сведущий скажет, что у вас свой путь, тяжелый и долгий. Но что в течение всего этого пути вас всегда будет сопровождать белый пароход, символ надежды и благословения кого-то свыше.

 

Время в школе пролетело незаметно. Постоянно давали задание что-нибудь написать. И вот, в попытке сублимации, я написала какой-то рассказик про случившееся со мной, немного изменив обстоятельства. Листы с рассказами мы сдали утром, а вечером Мария Урматовна позвала меня и извинилась: увы, мой сюжет был шит белыми нитками, меня раскусили, моё желание во что бы то ни стало стиснуть зубы и никому ничего не рассказывать не осуществилось. Но мне стало легче. Объяснение нашлось – Айтматов в суматохе «перепрыгнул» глазами через мою фамилию. И всё же… И всё же было поздно, некое суеверие завинтило в моей голове своё мистическое объяснение, которому я, кстати, продолжаю верить и до сих пор. Впрочем, затем случилось еще другое, что закрепило мою веру.

 

По окончании лит. школы должен был стартовать второй тур. Задание – показать то, чему мы научились в школе, написать новую вещь, а лучшее потом опубликуют в альманахе. Это был шанс реабилитироваться. Я написала рассказ, кстати, на мой взгляд, один из моих лучших. Но он оказался велик, слишком велик. А отрезать от него часть и опубликовать - в голову организаторам не пришло. Опубликовали только малые жанры – произведения, которые могли уместиться на одну-две странички. На мой вопрос, почему не предупредили, что простыни посылать не надо, развели руками и извинились. Это была точка. Жирная и со знакомыми ехидными глазами.

 

Даже премия, вручённая самим Айтматовым, конверт с достаточно большой суммой для меня, не изменила состава бочки с дёгтем. Я уже дала себе слово, что стану достойной, и поставила самую высокую планку в моей жизни. Вопреки всему, вопреки официозу и прочим бумажным «подтверждениям» того, что я писатель, достойный памяти автора «Белого парохода».

 

И этот клин, мне кажется, не выбить из головы никога. Я не знаю, была ли я единственным сумасшедшим автором, который после смерти Айтматова на его могиле, мысленно просил: «Благословите!» И до сих пор для меня лучшим моим произведением является то, которое ещё не написано. Потому что всё тот же смешливый критик, машущий мне рукой с белого парохода, не дает успокоиться. И по-прежнему меня нет на общих фотографиях молодых авторов: мой белый пароход ещё не приплыл.

Ноябрь 2013
 

Rovena, жалею, что не отписалась днем, времени было мало. Прочитала на работе и, вот даже объяснить не могу толком, пришла в восторг.  Когда пьешь постоянно фруктовый сок, то может захотеться простой воды. Твои социалки для меня и есть эта вода. Простая добротная реальная (или будто бы реальная история) в массе фэнтезийных историй - в нынешнее время как раритет.

Я хорошо помню, как наспех написанная новогодняя байка "Подарки для всех" убила просто.

 

И неожиданное - революция, тема давно заброшенная, и простая человеческая судьба, без завитушек и гламура... И даже прилично написанный фрагмент от первого лица. Для меня эта неделя уже состоялась. Сразу беру в топ, однозначно!

 

Прям порадовала.))))

Копаться в тексте не буду - некогда. Заметила пару блох. Где-то было "доставили одни гадости" (чувствую, что так не говорили, поискать бы другое слово). Нужно будет очень внимательно пройтись по репликам персонажей того времени, особенно с  <Ъ>.

 

Подшамань текст, я его отправлю кое-кому из вашей Казахии.

Ветер подхватил ещё сохранившее в себе пряный аромат жизни мелкое крошево

вообще ничего не понятно, слишком много подряд существительных в косвенном падеже. В оригинале, имхо, лучше.

Вот именно - почему?

Потому что этот рассказ был уже победителем в местном конкурсе. И, кстати, это первая работа Асмодеуса, насколько я помню. Удачный старт, не так ли?

 

Asmodeus , спасибо, что услышал)

Вот читаю и понимаю, что, оказывается, я забыла содержание, сравнила с рассказом Данияра. А тут совсем другое, только дух ненужности старых добрых бабаек остался.

Представляешь, поиск не выдает много информации о этих героях. Я имею в виду среднеазиатских. Вот про албарсты нашла

http://mifolog.ru/my...683/index.shtml

 

Тебе хорошо удаются описательные моменты. Как я уже говорила, для начинающего это круто.

 

Спасибо.

Justa D , тьфу тебе, опиши, как сидеть-то надо?

Radda, а что так ма?)

 

Ты летала во сне когда-нибудь (не с кровати ( ? Ощущение полета ловила?

так точно )

а, точно, пропустила момент про имя для близких, упс.

поза в йоге )

Это в каком положении руки-ноги находятся?) В церковных песнопениях есть фраза "Осана Всевышнему". Или "асана"... Загрузилась я.

Ой, сразу жеж опишусь о впечатлении, а то забуду.

В общем, пыталась я как-то прочитать "Понедельник начинается в субботу" Стругацких, раза три с начала пробовала, потом раза два с конца и с середины. Хоть убейте меня,  осилить юмор Стругацких я оказалась не в состоянии. Плюнула и перестала пытаться.

А вот здесь читать про тяжелую долю сказочных бабаек было легко и весело.

 

Похожий рассказ был у Асмодеуса (сравнить бы из интереса), но здесь есть женская психология, как отметила Радда, и более полная версия относительно судьбы самих бабаек.

В общем, история состоялась, пусть и как версия знакомого сюжета. Спасибо за настроение.

Что есть "асана"? (первое предложение)

В тексте 50% вместо Яги - Яна. Это намеренно?

 

Что у тебя, кроме спирта, есть?

Запятые.

 

Но по мере наполнения бессмертного организма нектаром и он веселел, и к чертогам на старую закваску прибыл навеселе и прекрасном расположении духа.

Слишком много И для одного предложения.

fotka,Rovena, дня три убила на этот отрывок, не поверите. Пока все пируэты изучила... В прошлом году специально оплатила индивидуальные занятия с "Майя шоу", чтобы проникнуться этим фрагментом, опосля. Ощущения от самого танца... даже не знаю, с чем сравнить. Это не поддается описанию, море положительных эмоций.

 

Лестада, очень похоже на содержание. "Сталкера"-то не забудь показать.

fotka, харАктерный фрагмент из романа можно?)

Ой, и вот это ж тоже... Обожаю этот фрагмент, я не мало повеселилась, пока его написала. Повесть та же.

Ничего не могу с собой поделать, каждый раз как слушаю теперь - улыбаюсь, вспоминаю эту историю.

 

 

 

– Мужик, держи стакан! – Ольга протянула окаменевшему конферансье коктейль и микрофон, вытерла потные руки о платье, – давай, ди-джей! У тебя хоть есть хорошая музыка? Я под фуфло танцевать не буду.

Зазвучала одна композиция, медленная – Ольга замотала головой и руками – ди-джей поставил другую, потом третью, пока девушка не кивнула, мол, пойдет. Она подошла и под аплодисменты стала танцевать, приноравливаться к звукам рэпа. Не раздумывая, стянула с себя сарафан и бросила в завизжавшую толпу, не ожидавшую увидеть вместо нижнего белья нечто, похожее на костюм профессиональной танцовщицы. Девушка прошлась по сцене туда-сюда, покачивая бедрами, потом неожиданно для всех запрыгнула на пилон, шест для стрип-данса, и, уверенно изобразила несколько фигур, покрутившись вокруг; неожиданно для зрителей, держась руками за металлический пилон, вдруг оказалась висящей на пилоне вниз головой – и сползла резко, остановившись в нескольких сантиметрах от пола, чем заставила зрителей вскрикнуть.
– Я в шоке: Лелька пьяная, а что выделывает! – Ирэн восхищенно аплодировала, – теперь, даже если ее выгонят, она уйдет знаменитой.
Удовлетворенная унижением Артура и шоу от Ольги, Ника сделала Олесе знак и протиснулась через толпу к сцене.
– Вот это девочка! – завистливо сказал кто-то рядом: Ольга как раз опустилась возле шеста, призывно провела рукой по волосам, подвигала бедрами и пошла к улюлюкающим зрителям.

Композиция все длилась. Ди-джей довольно кивал в такт головой, и толпа уже подхватила ритм, вскидывая руки и раскачиваясь в такт.
– Давай, давай! – крикнул кто-то, раззадорившись, стоящий ближе всех к возвышению.
Танцовщица откликнулась на возглас, улыбнулась, подошла и в танце выбросила ногу вперед, ударив по лицу крикнувшего. Молодой человек, принц, кажется, Маши, схватился за нос и стремительно, под смех толпы, побежал в сторону туалета. А Ольга уже танцевала с закрытыми глазами, рискуя свалиться со сцены,
– Танцуй, Золушка, танцуй! Молодец! Давай еще на шесте! – выкрикивали из толпы.
В зале появилась Вера и остолбенела от увиденного, не веря своим глазам. Ника как почувствовала, обернулась, помахала побледневшей начальнице рукой, показывая сначала на Ольгу, потом на дверь; Вера не поняла, и Ника протиснулась к двум принцам, вскидывающим сарафаном Ольги, словно флагом, вырвала платье из рук, вернулась к Олесе, перекрикивая музыку и крики, приказала забрать вещи танцующей у конферансье и побежала к Артуру, стоящему в стороне и не имеющему сил отвести взгляд от происходящего на сцене:
– Твоя машина рядом?
– Что? Да.
– Иди, заводи, я сейчас выведу эту пьяницу. Иди быстрее!

… Ольга продолжала танцевать, изобретая в процессе новые движения и возвращаясь к шесту, чем вызывала всплеск восторга, но вниз головой больше не повисала, ограничиваясь и воздушными кругами вокруг пилона. Вера, испуганно закрыв ладонью рот, только переводила взгляд с толпы на сцену, с Виктора – на конферансье, заразившегося музыкой, с Ники, пробирающейся к сцене, – на Артура, поспешно идущего к выходу.
Наконец закончилась музыка, конферансье попытался перекричать бешеные аплодисменты и свист, а танцовщица остановилась, невидящим взглядом обвела толпу и стала медленно оседать – конферансье успел подхватить ее на руки.

==================================================== А вот сама повесть "Золушка" была написана под Алсу. Возможно, поэтому сказка получилась очень легкой и белой. Как эта песня, которая у меня вызывала ассоциации с чистотой героини и ее мечтами.

Инициатива наказуема, поэтому буду первой.

 

Вот этот отрывок я писала уж точно под танго Карлоса Гарделла. Прокручивала десятки раз и пыталась "увидеть" все эти "рондо" (танцевальные термины) в жизни обитателей дома и города.

====================================

 

Макс отпустил ее руки и подошел к музыкальному центру:
– В-всегда мечтал станцевать т-танго с профессиональной т-танцовщицей. Всё какие-то д-дилетантки попадались.

– Ты умеешь танцевать танго? – приятно удивилась Ольга.

– Н-ну, мама меня водила на т-танцевальный кружок. Она считала, что каждый настоящий д-джентльмен должен уметь т-танцевать танго, вальс и рок-н-ролл…

– Твоя мама – удивительная женщина, – партнерша сделала предтанцевальный реверанс.

Звучало танго.

Макс двигался очень профессионально, не сбиваясь и не наступая Ольге на ноги. Эти двое, пытающиеся в танце рассказать друг другу то, в чем еще рано было признаваться, – в желании обладать своим партнером, – даже не подозревали, что за их танцем наблюдают.

В студии, всего в нескольких метрах от двух тангерос, пил кофе оператор Дима, сделав звук громче и проверив, идет ли запись; к мониторам, раскрыв рты, прильнули интернетозависимые пользователи, любители подглядываний и завистники чужой красивой жизни и славы.

А утренняя Москва, как одна большая милонга, просыпалась в ритме танго, готовясь к дневному рок-н-роллу. Первые утренние пробки заставляли поток машин делать корте и очо кортадо на раз-два-три-раз; первые невнимательные пешеходы рисовали ногами куниту и мулине в попытке перейти улицу, но возвращаясь назад, на тротуар, вдруг рассмотрев цвет на светофоре; дворники со своими метлами старательно отрабатывали барриду и леваду, перетаскивая с места на место безразмерные мешки для мусора… И облака в небе, медленно и тягуче, изображая свое танго вечности, тянули белые адорнос и рондо над куполами и крышами, над огромным зевающим городом, в направлении, известном только ветру, мимо одного из царственных особняков на окраине, где пара танцевала, скользила мимо зеркал, не замечая свое отражение и глядя лишь в глаза друг другу.

Над двумя увлеченными своим танго-вальсом, жильцы только открывали глаза, зевали, потягивались, умывались, вглядываясь в зеркало, натягивали униформу и заправляли постели.

По лестнице торопливо спускалась Ника, застегивая пуговицы на униформе и поправляя заколку в волосах, бежала вниз, по лестнице, в цокольный этаж, туда, где играло танго и танцевали двое. Она не знала, что было слишком поздно останавливать этот зарождающийся вихрь: остро-сладкая музыка, способная свести с ума, уже обволокла нотами танцующих, заставляя чувственно открыть губы, но не прикасаться ими, а мучить друг друга предвкушением теплого огня во всем теле…

– Т-так ты меня сегодня п-поцелуешь? – на последних аккордах Макс притянул к себе девушку.

– Как ты сказал? – Ольга вдруг широко раскрыла глаза.

– Н-ну поцелуй, жадина.

– Так это был ты, а не…

– А н-не кто?

– Не важно, – она прикоснулась к его губам.

 

Взято отсюда, из "Золушки а ля рус".

Наверняка, у вас есть мелодии, которые вызывают ассоциации с конкретным человеком или событием. Наверняка вы хоть раз пробовали писать под музыку, не специально, а чтобы проникнуться настроением.

Я знаю, что на форуме есть несколько таких работ, которые сопровождает музыка.

 

Правда, не раз слышала от читателей (и авторов по совместительству) ироничные отзывы о том, что практически всегда музыка интереснее текста.

Вспомнив это, я с воодушевлением поддержала идею Радды провести музыкальный эксперимент - попробовать написать под музыку. Музыка должна была сама продиктовать сюжет. Чтобы жизнь не казалась мёдом, замахнулись сразу на самый, пожалуй, сложный жанр - клубная музыка. Тяжело в учении - легко в бою, клубняком на форуме, как мне показалось, увлекалось всего два человека, поэтому никому бы в голову не пришло выбрать именно этот музыкальный жанр (Кстати, я так  и не запомнила все его разновидности). Писать же под нелюбимую музыку, как оказалось, невероятно сложно. Вдохновение не приходит по заказу. И все же что-то получилось.

 

Я предлагаю не только поделиться своими ощущениями и процессом написания истории (без флуда, разумеется, ибо тематическая тема, простите за тавтологию), а так же показать (не декамероновские) отрывки из своих произведений, которые были написаны под музыку или под её вдохновением. Выкладывать целые повести не стоит, лучше дать ссылку.

 

Почему эта тема еще интересна? Иногда саундтреки в фильмах запоминаются больше самого фильма и продолжают жить... Например, например... "Шербургские зонтики". Все знают эту мелодию и точно не все - фильм, в котором эта мелодия прозвучала впервые.

Музыка помогает строить картинку, но возможен ли обратный процесс? Вот это и интересно было узнать.

 

В связи со своим дурным настроением (прошу прощения) создаю тему только сегодня. Пока будем раскачиваться для второй недели, надеюсь, хватит времени и на обсуждение, подытоживания этой тренинговой части.

 

Очень эмоциональный текст, за счет лексической экспрессии: орала, сволочь, сдохнуть. для Битвы Екстрасенсофф я бы посоветовала аккуратно обращаться с такими словами, потому что стиль становится для частого читателя все более узнаваемым.)

 

Мне интересна логика момента с уколом пальца. Лисица, помнишь в "Алисе в зазеркалье" про укол пальца?  Здесь тоже для демонстрации реальности.

Не знаю, как для кого, а  для меня воплощение в реальность таких "червей" вполне реальна. Только вот сегодня читала пророчества. 22 февраля ожидается рагнарёк по календарю викингов, после которого вскоре наступит эра Интернета.

Когда-то на дизеле я проводила опрос относительно того, кто и как воспринимает Интернет-реальность. Примерно половина опрошенных заявили, что никакого эмоционального влияния от общения в Интернете они не испытывают. Жаль, что не могу свести все эти данные в одну взаимосвязь со временем пребывания в сети, например. Но половина, однако ж, была согласна.

Ну и на себе я испытываю отношения в сети как равнозначные отношениям в реале.

Поэтому, думаю, что тема таких "червей" еще будет долго актуальной.

Пиши, пробуй, не забывай про то, что каждое слово в тексте несет свою нагрузку. Если его можно выбросить, то нафиг тогда оно нужно. Особенно аккуратна будь с эмоциональностью.

 

Что касается музыкального сопровождения, то оно, увы не соответствует. Попробуй, все же повторить этот эксперимент. Научиться находить музыкальный темп - это неплохо, на самом деле, хоть и трудно.

 

Молодец, что не побоялась участвовать. Надеюсь, главное-опыт ты приобрела. Хотя бы чуть-чуть.

Вижу, как растет этот автор и приятно становится чойто.

 

Попробую последовательно.

Музыка, все же, не та:

Песенка из "Дживс и Вустер"?

Она самая, родимая, таки лучше подошла. Под музычку Радды вписался один мужик с бензопилой.

 

Милые нынче черти пошли, не по канону добрые. Понимаю: эти люди святых достанут, а чертей, дык, у них вроде бы и терпения поменьше заложено.

 

Обожги огнем пылающим, мы в тебя так верим!

Ни хряп себе добрая песенка. В молитвах верующих, наоборот, огнем ограждают, что логичней, а тут мазохисты какие-то...

 

В автобус зашел мужик с бензопилой. Те перепугались до жути, а дядюшке собачку стало жалко!

Да, бензопила, жалко, прошла мимо. Дело не в том, что хочется КРОВЬКИШКИРАСПИДОРАСИЛО (с), а некоторого нагнетения, может, помнишь, как в байках-страшилках, которые рассказываются пугающим голосом, а заканчивают как анекдот.

Вдруг кто не знает, напомню.

"Шла однажды женщина по улице и вдруг слышит за собой: шлёп-шлёп. Оглядывается - никого. Она идет быстрее, за ней кто-то быстрее тоже начинает идти. Женщина бежит - за ней тоже мчатся. И вот забегает она в свой подъезд, трясущимися руками открывает замок, влетает в квартиру - преследователь не догнал. Отдышавшись, женщина раздевается, разувается и вдруг видит - каблук оторвался наполовину!

 

Еще совет. Просмотри речь Люцифера и рассказчика. Речь Люцифера слишком молодА и схожа по конструкциям с авторскими. Состарить можно за счет более сложных конструкций, более "умных" слов, тех же старославянских и манеры пусть даже на церковный манер, ничего страшного. Все равно сатанисты читают Библию задом-наперед.

 

Ну и так-то все, вроде бы. Расти дальше.)